| RÊVERIE |
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Le poète est semblable à la vague agitée, |
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Tantôt touchant les cieux, tantôt précipitée |
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Au plus profond des mers ; |
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Sombre ou gai tour à tour, il court de songe en songe |
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Un souffle le relève, un autre le replonge |
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Dans les dégoûts amers. |
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Qu’ils sont beaux ces moments d’une double existence, |
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Où, certain de lui-même, et fier de sa puissance, |
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Son cœur suffit à peine à ses bouillants transports, |
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Comme un vase trop plein dont l'eau fraîchit les bords ; |
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Où lacs, rochers muets, forêts, vallons, rivages, |
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Tout vit, tout se revêt de pensers et d’images ; |
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Où la nature entière, aux feux de son amour, |
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Se féconde, s’anime, et l’anime à son tour ! |
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Comme le créateur, même avant leur naissance, |
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Entrevoyait au loin les mondes à venir, |
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Tel, avant que le chant de ses lèvres s’élance, |
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Du fond de sa pensée il voit déjà sortir |
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Les mondes que sa lyre appelle à l’existence. |
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De la terre de gloire où volent ses désirs, |
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A l’horizon brillant se déroulent les scènes ; |
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Il entend des concerts de louanges humaines, |
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Et son nom, noble écho d’éternels souvenirs, |
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Répété par des voix lointaines |
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Dans l’avenir des avenirs !… |
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Hélas ! de ces hauteurs pourquoi doit-il descendre ? |
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Pourquoi l’abandonner, élans dignes d’un dieu ? |
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Pourquoi monter comme le feu, |
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Pour retomber comme la cendre ? |
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C’en est fait : tout le fuit, tout s’efface a ses yeux ! |
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Tout se couvre pour lui d’un voile ténébreux. |
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Ces tableaux, dont son cœur réfléchissait l’image, |
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Terre, ciel, océan ont perdu leur langage ; |
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Et, lassé de lui-même, abattu, dégoûté, |
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Il a cessé de croire à l’immortalité ! |
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Comme un vaisseau cinglant, qui d’une mer immense |
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Fendait les flots avec orgueil, |
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Il a touché le fond, il a senti l’écueil |
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Où vient briser son impuissance ! |
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Pavillons déployés, et les voiles au vent, |
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Il croyait sillonner une eau sûre et profonde, |
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Et voilà qu’entravé dans son cours triomphant, |
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Il s’arrête, et demeure étendu tristement |
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Dans le sable et la fange immonde. |
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Adieu rêves, projets, gloire, espoir séducteur ! |
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Ivresse du succès, plénitude du cœur ! |
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Oh ! qui les lui rendra ces nuits, ces jours sans nombre, |
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Ces temps qu’il a perdus en poursuivant une ombre ? |
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Que sert d’avoir pâli sur des livres ingrats, |
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Si tout ce qu’il cherchait il ne le trouve pas ? |
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Que sert de s’élever au-dessus du vulgaire, |
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Si son vol imparfait quitte à peine la terre, |
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Quand le génie altier, loin, bien loin de ses yeux, |
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Insulte à sa faiblesse, et se perd dans les cieux ? |
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Hélas ! il aura fui les jeux et l’allégresse, |
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Les danses, les banquets où la foule s’empresse, |
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Et pourquoi ? — pour se voir, au néant condamné, |
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Dans le commun abîme avec elle entraîné ! |
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Pour aller où s’en va l’insecte errant sur l’onde, |
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Qu’emporte à l’océan la feuille vagabonde !… |
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Ah ! cet insecte au moins ne comprend pas son sort : |
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Sur son île flottante, il vit, il aime, il dort : |
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Cette feuille est son tout, son monde, son domaine ; |
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Il glisse, et ne sent pas le courant qui l’entraîne ;… |
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Mais lui ! — C’est encor peu du gouffre qui l’attend ; |
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Il le voit, le connaît, le sonde en y tombant !… |
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Muse ! fatale enchanteresse ! |
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C’est toi qui nous remplis de cette folle ardeur, |
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De ces désirs, mêlés de craintes et d’ivresse, |
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Dont le flux et reflux nous fatigue le cœur ! |
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C’est toi dont le miroir magique |
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Éblouit nos regards d’un reflet incertain, |
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Semblable au rayon fantastique |
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Que l’enfant, sur les murs où le poursuit sa main, |
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Voit passer mille fois et repasser en vain. |
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Eh quoi ! toujours nourrir l’ambition de plaire ! |
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Toujours peindre, sentir et penser pour autrui ! |
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Ne saurions-nous jamais perdre des yeux la terre, |
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Et, n’aimant que le beau, ne l’aimer que pour lui ? |
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Regarde : l’air est doux ; le jour luit, l’eau murmure ; |
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Tout sourit, et la plaine, et les monts, et les flots. |
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Le daim rumine en paix, assis dans la verdure, |
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L’écureuil court joyeux de rameaux en rameaux. |
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Vois-tu voler au loin ces groupes d’hirondelles ? |
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Vois-tu ces cygnes blancs, aux derniers rais du jour, |
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Nager, et, dans le lac laissant tremper leurs ailes, |
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De ses îles de saule effleurer le contour ? |
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Ils suivent sur les eaux leur ombre fugitive, |
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Ils contemplent ce ciel et si calme, et si pur ; |
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Sourds aux cris des enfants attroupés sur la rive, |
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Heureux d’aspirer l’air, de s’enivrer d’azur. |
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Ah ! comme eux, oublions les êtres et le monde, |
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Rêvons au bruit de l’onde, |
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Au souffle du zéphyr ! |
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Pourquoi ces vains travaux où notre orgueil se fonde ? |
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Il suffit, il suffit de vivre et de sentir. |
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