| LES DEUX ASTRES |
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L’ÉTOILE |
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Où vas-tu, comète insensée, |
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À travers l’océan des airs ? |
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LA COMÈTE |
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Docile au dieu qui m’a lancée, |
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Visiter d’autres univers. |
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L’ÉTOILE |
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De cieux en cieux, de monde en monde |
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Veux-tu donc t’égarer toujours, |
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Sans loi qui règle de ton cours |
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La force aveugle et vagabonde ? |
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LA COMÈTE |
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Et que sais-tu, si, comme à toi, |
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Dieu ne m’a pas tracé de loi ? |
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Pour oser dire que ma sphère |
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Flotte inconstante, irrégulière |
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Au souffle orageux du Hasard, |
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Suis-tu mon vol dans l’étendue |
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De ces espaces dont la vue |
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Échappe à ton faible regard ? |
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L’ÉTOILE |
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Ta lueur sombre et menaçante |
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Sur leur troue effraye les rois. |
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LA COMÈTE |
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Le pèlerin, du fond des bois, |
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Bénit ma clarté bienfaisante. |
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L’ÉTOILE |
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Ta chaleur dessèche les grains. |
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LA COMÈTE |
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Et mûrit les fruits et les vins. |
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L’ÉTOILE |
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De ton choc l’atteinte mortelle |
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Va troublant les mondes brisés. |
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LA COMÈTE |
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Dis plutôt qu’il on renouvelle |
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Les éléments stérilisés. |
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L’ÉTOILE |
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Mais quel est le but de ta course ? |
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LA COMÈTE |
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Demande au dieu qui me créa, |
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Qu’il te dise d’où vient la source |
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De l’instinct dont il m’anima. |
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Pourquoi ma chaleur, ma vitesse, |
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Pourquoi m’aiguillonne et me presse |
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Cet irrésistible désir |
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De plonger d’extrême en extrême, |
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D’aller, de système en système, |
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Tout voir, tout braver, tout sentir. |
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L’ÉTOILE |
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Plus heureux est mon sort tranquille. |
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Le soleil, d'où me vient le jour, |
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Autour de lui me voit, docile, |
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Toujours décrire un même tour. |
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Sans vouloir briller par soi-même, |
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Des rayons de son diadème |
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Mon front réfléchit les splendeurs ; |
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Et pour moi son aimable empire |
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Tous les ans revient reproduire |
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Les fruits, la verdure et les fleurs. |
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LA COMÈTE |
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L’esclavage est doux, si l’esclave |
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N’en voit pas, n’en sent pas l’horreur ; |
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Mais à qui naît libre d’entrave |
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Suffit-il d’un pareil bonheur ? |
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Ce qui pour toi n’est qu’harmonie, |
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Pour moi froide monotonie, |
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Glacerait ma vie en son cours. |
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Roule en paix dans ton humble orbite ; |
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Vers ses profondeurs sans limite |
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L’infini m’appelle, et j’y cours. |
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L’ÉTOILE |
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L’infini ! — créature altière ! |
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Ah ! réponds, l’insecte éphémère |
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Qui d’un pas avance en un jour, |
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De ce terme qui fuit sans cesse |
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Est-il plus loin, dans sa faiblesse, |
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Que l’astre aux bornes de son tour ? |
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LA COMÈTE |
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Que m’importe ! — À travers le vide, |
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S’il échappe à mon vol rapide, |
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Sa poursuite est seule un plaisir. |
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Le tumulte est ma destinée ; |
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Par ma loi fatale entraînée, |
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Pour moi, s’arrêter c’est mourir. |
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L’ÉTOILE |
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Crains plutôt qu’une ardeur extrême, |
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Dans ton vol te précipitant, |
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N’accélère l’instant suprême |
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Marque d’en haut pour ton néant. |
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Après avoir, dans ta furie, |
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Porté le trouble et l’incendie |
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A quelque monde florissant, |
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Crains d’aller, victime imprudente, |
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T’engloutir dans la flamme ardente |
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D’un autre soleil plus puissant. |
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LA COMÈTE |
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Vaut-il donc mieux, dans l’esclavage |
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Usant les siècles à vieillir, |
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Jour après jour, âge après âge, |
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Pâlir, s’éteindre, dépérir. |
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Ah ! quand Dieu, de sa main puissante, |
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Me jette encor toute brillante |
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Dans les feux de l’astre du jour, |
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J’ai du moins rempli ma carrière ; |
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J’ai vécu libre, active et fière, |
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J’ai détruit, créé tour à tour. |
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