| ADIEUX A MADAME PASTA |
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Hélas ! rapide météore,
Trop vite elle a fui loin de nous.
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BÉRANGER.
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Tu vas partir : vers un autre rivage, |
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Sourde à nos vœux, tu diriges tes pas. |
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Ah ! quels succès vaudront le pur hommage |
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Qu’en t’admirant je t’adressais tout bas ? |
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Comme un oiseau venu d’une autre terre, |
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Un seul moment a nos yeux tu parus. |
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Tu disparais ; mais ta voix passagère |
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Laisse un écho qui ne s’éteindra plus. |
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Combien de fois cette voix ravissante, |
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Pareille au chant d’un ange de bonheur, |
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Sut dissiper la troupe fatigante |
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Des maux sans nom qui pesaient sur mon cœur ! |
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Dans ces palais, où règne la Folie, |
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Dans ces concerts, où la Futilité, |
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Plus que le Goût, invite l’Harmonie |
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Comme un secours à la satiété, |
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Ton charme seul me ramenait encore, |
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Et j’oubliais, enivré par tes chants, |
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Le sombre ennui qui souvent m’y dévore |
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Au seul aspect de tant d’indifférents. |
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Tu m’arrachais aux murmures frivoles |
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Des êtres vains que la nuit rassemblait, |
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Au triste soin d’écouter leurs paroles, |
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Ou d’en chercher quand mon cœur se taisait, |
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Honneur à toi ! — Quand la Mode ignorante |
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Jette les fleurs au hasard et sans choix, |
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J’ai vu qu’au moins sa couronne flottante |
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Au vrai talent peut tomber une fois. |
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Honneur à toi ! — Quand la Froideur légère |
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A tout glacé de son souffle mortel, |
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Tu m’as prouvé qu’en ton cœur solitaire |
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La Passion garde encore un autel ; |
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Que pour toucher, pour ébranler notre âme, |
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La tienne au moins sent, ou pourrait sentir |
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Tout ce qui meut, exalte, élève, enflamme, |
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Tout ce qu’en vain l'on tache de flétrir. |
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Seul, immobile, inconnu dans la presse, |
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Je t’admirais, sans fracas, sans élans ; |
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J’aurais tremblé qu’un geste, un mot d’ivresse, |
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Me pût ravir un seul de tes accents. |
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Je hais ces cris, ce bruit, ce zèle extrême, |
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Stérile ardeur, tumultueux éclats, |
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Par où l’Ennui se fait croire à lui-même |
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Qu’il applaudit ce qu’il ne comprend pas. |
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En vain brillaient cent beautés séduisantes ; |
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Je ne voyais, je n’entendais que toi ; |
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Flambeaux, rubis, parures éclatantes, |
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Tout s’effaçait ; je n’étais plus à moi… |
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J’étais Tancrède, alors que, la trompette |
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L’avertissant que le camp va s’ouvrir, |
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Il tient son glaive élevé sur sa tête, |
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Et fait serment de vaincre ou de mourir. |
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En contemplant Juliette expirée, |
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Je devenais, j’étais tout Roméo ; |
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Pour me rejoindre à cette ombre adorée, |
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Je m’élançais dans la nuit du tombeau. |
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Sémiramis, la Folle, Desdémone, |
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Fantômes vains qu’anima ta chaleur, |
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Créations dont l’essaim t’environne, |
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lui traits de feu sont fixés dans mon cœur. |
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Plus d’une fois leur image vivante, |
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Me transportant clans un monde enchanté, |
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Arrachera mon âme languissante |
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Aux froids tableaux de la réalité ! |
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Mais désormais je fuis loin du théâtre |
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Où mes regrets t’appelleraient en vain. |
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Je ne veux pas qu’à mon œil idolâtre |
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Soit profané ton cothurne divin. |
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Malheur à qui t’admira la première ! |
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Nulle après toi ne charmera ses yeux : |
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Eh ! quel breuvage ici-bas pourrait plaire, |
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Quand on a bu dans la coupe des dieux ? |
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