| STANCES IV |
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Si dans mes mains les cordes de ma lyre, |
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En ton honneur résonnent si souvent, |
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Ne pense pas que d’un monde inconstant |
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Je veuille ainsi captiver le sourire. |
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Le monde aime le bruit, la gaieté, le bonheur : |
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Que lui font les soupirs d’un être humble et rêveur ? |
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Mais je me dis qu’aux rives étrangères, |
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Où tes printemps fleurissent loin de moi, |
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Peut-être un jour ces vers tracés pour toi |
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Occuperont tes heures solitaires. |
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Ah ! dis ! quoique ton nom s’y cache à tous les yeux, |
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Le devineras-tu ce nom mystérieux ? |
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Hélas ! au jour, à la nuit, au zéphyre, |
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Je l’ai redit, répété bien souvent ; |
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Mais ton regard, mais nul être vivant |
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N’a pénétré le trouble qu’il m’inspire. |
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Comme un éclair dans l’ombre, un son dans le désert, |
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Chacun de mes soupirs naît, s’exhale et se perd, |
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Je crois te voir cherchant à reconnaître |
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Quel fut l’objet qu’ont célébré mes chants ; |
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A le trouver ton esprit en suspens, |
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Et se fatigue, et s’égare, peut-être. |
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Ah ! ne va pas si loin chercher ce vague objet ; |
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Interroge ton cœur, il te dira qui c’est. |
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