| LE MOMENT PSYCHOLOGIQUE |
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Il faut tirer l'échelle après psychologique ; |
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Le trait est sheakspearien formidable et comique. |
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Soyons donc pardonnés, si le rire nous prend, |
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Bien que plus d'un coté des choses soit navrant. |
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Guillaume, tu me plais dans ta nouvelle phase |
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Comme Hector déposant le casque qui l'écrase, |
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Tu te fais plein de grâce et revêts le docteur, |
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Disant : Je suis savant puisque je suis vainqueur, |
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Je veux, après avoir achevé Bonaparte, |
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A ma discrétion mettre aussi leur Descarte. |
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J'exprime du présent l'avenir inconnu ; |
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Paris est devant moi comme un malade nu ; |
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J'ai la main sur son pouls, je presse ses artères, |
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Et lis à l'horizon ses traits pleins de mystères. |
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Je dirige sa crise et mène sa langueur, |
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Et du temps à son mal rapportant la longueur, |
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Je fixe le moment où je veux qu'il se livre ; |
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C'est fini, c'est écrit, c'est réglé comme un livre. |
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S'il faut s'y résigner, on le bombardera, |
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Mais le plus tard pourtant et le moins qu'on pourra. |
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Ce peuple est fort méchant et, si je l'exaspère, |
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Il tuera mes enfants dont plus d'un est grand-père. |
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Au feu, quant à présent, je préfère la faim ; |
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C'est pour tuer les gens encor le plus humain. |
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Strasbourg en feu me voue une éternelle haine, |
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Et la famine fait un agneau de Bazaine. |
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Et puis, pur des raisons à moi, la faim ma plaît. |
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Des femmes, sur leur terme, elle tarit le lait : |
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Augusta dévorait, quand elle était enceinte |
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(Mais de ce côté-là nous n'avons plus de crainte.) |
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Les bébés périront, surtout le sexe fille ; |
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Nous autres Allemands, nous aimons la famille. |
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Baste ! les miens sont grands, insondable est le ciel. |
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Parisiens, vous aurez des verges à Noël. |
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Au fond, mes bons amis, c'est un peu votre faute |
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Tu ne veux pas Paris, recevoir ton doux hôte |
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Aussi tu mangeras pour gâteau du brouet |
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Et moi j'aurai l'empire, historique jouet, |
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Et je rapporterai pour son cadeau d'étrenne, |
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A ma blanche Augusta, l'Alsace et la Lorraine. |
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Non, Jamais crime heureux, jamais |
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Bassesse montée aux sommets |
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Pleins de vertige et de démence, |
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Où la déchéance commence, |
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N'en ont plus tôt pris leur parti. |
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Jamais, quand leur nombre est sorti, |
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Joueurs n'ont eu plus d'insolence |
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Et plus de dédain pour la chance. |
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Passe encor leur croyance en soi ! |
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Ces gens à dégoûter la foi, |
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Et dont l'aspect tourne en sophisme |
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Le magnifique syllogisme |
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Qui va du monde à son auteur, |
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Et de l'homme à son créateur |
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Ces êtres ont l'outrecuidance |
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De croire en une Providence. |
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Le nôtre eut aussi son Credo : |
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Récusant son sanglant fardeau, |
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Il prenait Dieu pour son compère ; |
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Tous les deux vous faites la paire. |
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Misérables, vous affichez |
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Des lambeaux de pourpre arrachés |
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Au trône éternel de justice |
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Pour en parer votre immondice. |
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Le bon Dieu luit pour tous, sachez le bien mon maître ; |
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Il abat l'orgueilleux, comme il punit le traître. |
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Attends Paris, Guillaume Hohenzollern, attends ; |
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Pour toi le Moindre risque est d'attendre longtemps. |
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Paris donnera tort à ta psychologie, |
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Et tu verras sa fièvre après sa léthargie. |
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Oui, Paris, qu'en respect tu couches, chien d'arrêt, |
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Et dont tu crois avoir énervé le jarret, |
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Paris qui se contient garde un élan sublime |
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Pour te faire mentir, ô cruel magnanime, |
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Il ira te chercher, quand il le jugera bon |
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Pour disserter ensemble à grands coups de canon. |
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Tu nous vois affamés, c'est une erreur profonde : |
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Comme dans Sybaris nous vivons loin du monde ; |
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Nous mangeons l'ami chien, le serviteur cheval ; |
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Ce ne sont que mets doux, crêpes de carnaval : |
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Nourriture abondante et surtout variée. |
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Quoique sur certains points parfois avariée. |
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Nous réconcilions la souris et le chat, |
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Et consommons, après son fromage, le rat ; |
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Mais dussions-nous broyer, pour sauver notre force, |
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Des animaux muets et des arbres l'écorce, |
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Au cheval qui n'est plus ajouter le harnais ; |
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Dussions-nous sans leur pointe absorber ces objets |
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Dont tes profonds soldats, excellant dans la fuite, |
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Du Français curieux amusent la poursuite, |
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Sois dûment informé que le moment viendra |
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Où de notre courroux l'amas débordera, |
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Où nous irons cracher cette âcre nourriture |
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Avec de bons obus, Guillaume, à ta figure, |
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Et tu verras alors, philosophe, à ton tour, |
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Que, comme les tyrans, les peuples ont leur tour. |
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JULES POIRET.
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