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De la jeune et belle prêtresse |
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L'image poursuivait Myrtis. |
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Il fuit les autels de Cypris, |
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Il fuit la brillante jeunesse, |
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Et chaque jour aigrit son mal. |
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Un soir enfin du bois fatal |
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Il franchit de nouveau l'enceinte. |
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Il baise les rameaux chéris ; |
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Au ciel il adresse sa plainte : |
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Le ciel paraît sourd à ses cris. |
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Éole entasse les nuages ; |
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De leurs flancs sortent les orages ; |
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Les éclairs suivent les éclairs ; |
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La foudre sillonne les airs. |
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Le berger brave la tempête, |
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Et le feu roulant sur sa tête. |
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Le myrte arrosé de ses pleurs, |
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Par un faible et naissant murmure, |
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Semble répondre à ses douleurs. |
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Prodige heureux ! L'écorce dure |
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Se soulève, et prend sous sa main |
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L'albâtre et les contours du sein. |
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Une bouche naît sous la sienne, |
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Et soudain une fraîche haleine |
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Se mêle à ses soupirs brûlans. |
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Les rameaux qu'en ses bras il presse |
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Transformés en bras ronds et blancs, |
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Lui rendent sa douce caresse. |
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Plus de combats, plus de refus ; |
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Et de Minerve la prêtresse |
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Est déjà celle de Vénus. |
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