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D'Érigone c'était la fête. |
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Des bacchantes sur les coteaux |
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Couraient sans ordre et sans repos. |
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La plus jeune pourtant s'arrête. |
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Nomme Myrtis, et fuit soudain |
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Sous l'ombrage du bois voisin. |
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Le lierre couronne sa tête ; |
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Ses cheveux flottent au hasard ; |
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Le voile qui la couvre à peine, |
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Et que des vents enfle l'haleine, |
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Sur son corps est jeté sans art ; |
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Le pampre forme sa ceinture, |
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Et de ses bras fait la parure ; |
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Sa main tient un thyrse léger. |
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Sa bouche riante et vermeille |
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Présente à celle du berger |
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Le fruit coloré de la treille. |
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Son abandon, sa nudité, |
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Ses yeux lascifs et son sourire. |
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Promettent l'amoureux délire |
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Et l'excès de la volupté. |
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Au loin ses bruyantes compagnes |
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De cymbales et de clairons |
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Fatiguent l'écho des montagnes, |
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Mêlant à leurs libres chansons |
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La danse qui peint avec grâce |
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L'embarras naissant du désir, |
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Et celle ensuite qui retrace |
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Tous les mouvemens du plaisir. |
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