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Jamsel enfin en pleurant se rappelle |
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Qu'un tendre père et qu'un ami fidèle, |
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Sacrifiés jusqu'alors à l'amour, |
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Depuis long-temps demandent son retour ; |
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« J'irai, dit-il ; peut-être que leur vue |
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Adoucira le poison qui me tue ; |
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De ma faiblesse ils seront le soutien, |
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Et dans leur cœur j'épancherai le mien, |
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Comme un torrent au lugubre murmure, |
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Qui, tout-à-coup enflé par l'aquilon, |
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Dans le bassin où dort une onde pure |
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Va de ses flots verser le noir limon. » |
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Jamsel retourne aux lieux qui l'ont vu naître. |
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Il croit en vain dans ce séjour champêtre |
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Calmer son âme, et respirer la paix. |
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La solitude augmente ses regrets. |
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Ni le printemps, ni les parfums de Flore, |
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Ni la douceur du baiser paternel, |
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Ni l'amitié plus consolante encore, |
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Rien n'effaçait un souvenir cruel. |
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Un noir chagrin lentement le dévore. |
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De temps en temps son orgueil abattu |
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Se relevait honteux de sa faiblesse, |
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Dans les écrits où parle la sagesse |
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Il veut puiser la force et la vertu. |
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Hélas ! son œil en parcourait les pages ; |
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Mais son esprit inattentif, errant, |
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Volait ailleurs, et de tendres images |
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Le replongeaient dans un trouble plus grand. |
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Si quelquefois un ami lui rappelle |
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De ses aïeux le rang et la valeur, |
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Aux mots sacrés de patrie et d'honneur |
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Il se réveille ; une fierté nouvelle |
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Dans ses regards remplace la langueur, |
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Et peint son front d'une heureuse rougeur. |
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D'un joug honteux ce moment le délivre, |
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Il a vaincu sans doute, et va revivre |
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Pour l'honneur seul ? Non, ce noble transport |
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De sa faiblesse est le dernier effort ; |
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Et l'amitié, qui ne peut se résoudre |
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A délaisser l'insensé qui la fuit |
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Voit succéder le silence et la nuit |
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A cet éclair qui p. omettait la foudre. |
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Se trouve-t-il dans un cercle nombreux ? |
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Seul il conserve un air morne et farouche ; |
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Des mots sans suite échappent de sa bouche, |
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Entrecoupés de soupirs douloureux. |
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Les entretiens l'obsèdent ; rien ne frappe |
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Ses yeux distraits ; sans voix, et sans couleur, |
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Long-temps il garde un silence rêveur ; |
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Puis tout-à-coup il frissonne, il s'échappe, |
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Et va des bois chercher la profondeur. |
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Infortuné ! si l'amour t'abandonne, |
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D'autres plaisirs peuvent te consoler. |
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Vois-tu les fleurs dont l'arbre se couronne ? |
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Sur ces prés verts vois-tu l'onde couler ? |
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Des vastes champs observe la culture, |
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Du jeune pâtre écoute les chansons, |
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Suis la vendange et les riches moissons ; |
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Homme égaré, reviens à la nature. |
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Mais la nature est muette à ses yeux. |
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Aux prés fleuris sa tristesse préfère |
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Un sol aride, un rocher solitaire, |
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Et des cyprès le deuil silencieux. |
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L'ombre survient ; la lune renaissante |
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Lui prête en vain sa lueur bienfaisante |
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Pour retourner au toit accoutumé ; |
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Sur le rocher pensif il se promène ; |
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Puis sur la pierre il s'étend avec peine, |
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Pâle, sans force, et d'amour consumé. |
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Si du sommeil la douceur étrangère |
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Vient un moment assoupir ses douleurs, |
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Un songe affreux le saisit, et des pleurs, |
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Des pleurs brûlans entr'ouvrent sa paupière. |
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Le jour paraît, il déteste le jour ; |
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La nuit revient, il maudit son retour. « |
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J'ai tout perdu, tout, jusqu'à l'espérance, |
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Dit-il enfin ; pleurer, voilà mon sort. |
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Oh, malheureux ! à ma longue souffrance |
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Je ne vois plus de terme que la mort. |
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Pourquoi l'attendre ? y courir, est-ce un crime ? |
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Non, sur mes jours, mon droit est légitime. |
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Faible sophiste, insensé discoureur, |
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Peux-tu défendre au triste voyageur, |
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Qu'un ciel brûlant désséche dans la plaine, |
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De chercher l'ombre et la forêt prochaine ? |
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Qu'un soldat reste au poste désigné ; |
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Sa main tranquille a signé l'esclavage |
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Et de ses droits il a vendu l'usage ; |
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Moi, je suis libre, et je n'ai rien signé ; |
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Mourons. » Il dit, et sa main intrépide, |
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Sans hésiter, prend le tube homicide ; |
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Le plomb s'échappe et finit ses tourmens. |
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Son ami vient ; ô douloureux momens ! |
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Mais de son cœur étouffant le murmure, |
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D'un blanc mouchoir il couvre la blessure. |
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Soin superflu ! Jamsel, en soupirant, |
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Sur cet ami soulève un œil mourant |
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Qui se referme, et d'une voix éteinte : |
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« Je meurs, dit-il, sans remords et sans crainte. |
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Assez long-temps j'ai supporté le jour. |
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Pardonne-moi ; je ne pouvais plus vivre. |
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Donne à l'objet de mon funeste amour |
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Ce voile teint d'un sang… » Il veut poursuivre ; |
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Sa bouche à peine exhale un son confus : |
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Chère Euphrosine ! il soupire, et n'est plus. |
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