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Aimer à treize ans, dites-vous, |
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C'est trop. tôt. Eh, qu'importe l'âge ? |
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Avez-vous besoin d'être sage |
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Pour goûter le plaisir des fous ? |
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Ne prenez pas pour une affaire |
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Ce qui n'est qu'un amusement ; |
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Lorsque vient la saison de plaire, |
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Le cœur n'est pas long-temps enfant. |
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Au bord d'une onde fugitive, |
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Reine des buissons d'alentour, |
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Une rose à demi captive |
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S'ouvrait aux rayons d'un beau jour. |
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Égaré par un goût volage, |
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Dans ces lieux passe le Zéphyr : |
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Il l'aperçoit, et du plaisir |
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Lui propose l'apprentissage, |
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Mais en vain : son air ingénu |
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Ne touche point la fleur cruelle. |
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De grâce, laissez-moi, dit-elle ; |
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A peine vous ai-je entrevu ; |
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Je ne fais encor que de naître ; |
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Revenez ce soir, et peut-être |
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Serez-vous un peu mieux reçu. |
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Zéphyr s'envole à tire-d'ailes, |
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Et va se consoler ailleurs, |
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Ailleurs, car il en est des fleurs |
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A peu près comme de nos belles. |
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Tandis qu'il fuit s'élève un vent |
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Un peu plus fort que d'ordinaire, |
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Qui de la rose, en se jouant, |
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Détache une feuille légère ; |
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La feuille tombe, et du courant |
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Elle suit la pente rapide ; |
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Une autre feuille en fait autant, |
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Puis trois, puis quatre ; en un moment, |
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L'effort de l'aquilon perfide |
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Eut moissonné tous ces appas |
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Qu'apprêtait une main divine |
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Pour des amans plus délicats. |
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Le Zéphyr revint : mais, hélas ! |
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Il ne restait plus qu'une épine. |
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