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Déjà la nuit s'avance, et du sombre orient |
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Ses voiles par degrés dans les airs se déploient. |
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Sommeil, doux abandon, image du néant, |
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Des maux de l'existence heureux délassement, |
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Tranquille oubli des soins où les hommes se noient ; |
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Et vous, qui nous rendez à nos plaisirs passés, |
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Touchante illusion, déesse des mensonges, |
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Venez dans mon asile, et sur mes yeux lassés |
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Secouez les pavots et les aimables songes. |
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Voici l'heure où, trompant les surveillans jaloux, |
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Je pressais dans mes bras ma maîtresse timide ; |
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Voici l'alcove sombre où, d'une aile rapide, |
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L'essaim des voluptés volait au rendez-vous ; |
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Voici le lit commode où l'heureuse licence |
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Remplaçait par degrés la mourante pudeur. |
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Importune vertu, fable de notre enfance, |
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Et toi, vain préjugé, fantôme de l'honneur, |
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Combien peu votre voix se fait entendre au cœur ! |
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La nature aisément vous réduit au silence ; |
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Et vous vous dissipez au flambeau de l'Amour, |
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Comme un léger brouillard aux premiers feux du jour. |
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Momens délicieux, où nos baisers de flamme, |
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Mollement égarés, se cherchent pour s'unir ; |
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Où de douces fureurs s'emparent de notre âme |
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Laissent un libre cours au bizarre désir ; |
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Momens plus enchanteurs, mais prompts à disparaître |
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Où l'esprit échauffé, les sens, et tout noire être, |
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Semblent se concentrer pour hâter le plaisir ; |
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Vous portez avec vous trop de fougue et d'ivresse ; |
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Vous fatiguez mon cœur qui ne peut vous saisir, |
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Et vous fuyez surtout avec trop de vitesse ; |
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Hélas ! on vous regrette avant de vous sentir. |
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Mais non ; l'instant qui suit est bien plus doux encore. |
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Un long calme succède au tumulte des sens ; |
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Le feu qui nous brûlait par degrés s'évapore ; |
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La volupté survit aux pénibles élans ; |
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L'âme sur son bonheur se repose en silence ; |
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Et la réflexion, fixant la jouissance, |
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S'amuse à lui prêter un charme plus flatteur. |
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Amour, à ces plaisirs l'effort de ta puissance |
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Ne saurait ajouter qu'un peu plus de lenteur. |
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