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Oui, sans regret, du flambeau de mes jours |
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Je vois déjà la lumière éclipsée. |
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Tu vas bientôt sortir de m'a pensée, |
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Cruel objet des plus tendres amours ! |
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Ce triste espoir fait mon unique joie. |
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Soins importuns, ne me retenez pas. |
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Éléonore a juré mon trépas ; |
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Je veux aller où sa rigueur m'envoie, |
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Dans cet asile ouvert à tout mortel, |
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Où du malheur on dépose la chaîne, |
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Où l'on s'endort d'un sommeil éternel, |
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Où tout finit, et l'amour et la haine. |
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Tu gémiras, trop sensible Amitié ! |
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De mes chagrins conserve au moins l'histoire, |
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Et que mon nom sur la terre oublié |
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Vienne parfois s'offrir à ta mémoire. |
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Peut-être alors tu gémiras aussi, |
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Et tes regards se tourneront encore |
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Sur ma demeure, ingrate Éléonore, |
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Premier objet que mon cœur a choisi. |
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Trop tard, hélas ! tu répandras des larmes. |
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Oui, tes beaux yeux se rempliront de pleurs. |
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Je te connais, et malgré tes rigueurs, |
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Dans mon amour tu trouves quelques charmes. |
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Lorsque la mort, favorable à mes vœux, |
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De mes instans aura coupé la trame, |
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Lorsqu'un tombeau triste et silencieux |
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Renfermera ma douleur et ma flamme ; |
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O mes amis ! vous que j'aurai perdus, |
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Allez trouver cette beauté cruelle, |
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Et dites-lui : c'en est fait, il n'est plus. |
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Puissent les pleurs que j'ai versés pour elle |
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M'être rendus !… Mais non ; dieu des Amours, |
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Je lui pardonne ; ajoutez à ses jours |
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Les jours heureux que m'ôta l'infidèle. |
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