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Quel est donc ce devoir, cette fête nouvelle, |
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Qui pour dix jours entiers t'éloignent de mes yeux ? |
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Qu'importe à nos plaisirs l'Olympe et tous les Dieux ? |
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Et qu'est-il de commun entre nous et Cybèle ? |
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De quel droit ose-t-on m'arracher de tes bras ? |
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Se peut-il que du ciel la bonté paternelle |
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Ait choisi pour encens les malheurs d'ici-bas ? |
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Reviens de ton erreur, crédule Éléonore. |
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Si tous deux égarés dans l'épaisseur du bois, |
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Au doux bruit des ruisseaux mêlant nos douces voix, |
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Nous nous disions sans fin, Je t'aime, je t'adore ; |
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Quel mal ferait aux dieux notre innocente ardeur ? |
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Sur le gazon fleuri si, près de moi couchée, |
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Tu remplissais tes yeux d'une molle langueur ; |
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Si ta bouche brûlante à la mienne attachée |
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Jetait dans tous mes sens une vive chaleur ; |
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Si, mourant sous l'excès d'un bonheur sans mesure, |
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Nous renaissions encor, pour encore expirer ; |
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Quel mal ferait aux dieux cette volupté pure ? |
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La voix du sentiment ne peut nous égarer, |
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Et l'on n'est point coupable en suivant la nature. |
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Ce Jupiter qu'on peint si fier et si cruel, |
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Plongé dans les douceurs d'un repos éternel, |
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De ce que nous faisons ne s'embarrasse guère. |
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Ses regards, étendus sur la nature entière, |
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Ne se fixent jamais sur un faible mortel. |
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Va, crois-moi, le plaisir est toujours légitime ; |
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L'amour est un devoir, et l'inconstance un crime. |
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Laissons la vanité, riche dans ses projets, |
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Se créer sans effort une seconde vie ; |
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Laissons-la promener ses regards satisfaits |
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Sur l'immortalité ; rions de sa folie. |
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Cet abîme sans fond, où la mort nous conduit, |
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Garde éternellement tout ce qu'il engloutit. |
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Tandis que nous vivons, faisons notre Élysée. |
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L'autre n'est qu'un beau rêve inventé par les rois, |
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Pour tenir leurs sujets sous la verge des lois ; |
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Et cet épouvantail de la foule abusée, |
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Ce Tartare, ces fouets, cette urne, ces serpens, |
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Font moins de mal aux morts que de peur aux vivans. |
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