| MÉLANGES |
| ÉPÎTRE |
| AUX INSURGENS |
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1777.
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Parlez donc, messieurs de Boston ? |
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Se peut-il qu'au siècle où nous sommes, |
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Du monde troublant l'unisson, |
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Vous vous donniez des airs d'être hommes ? |
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On prétend que plus d'une fois |
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Vous avez refusé de lire |
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Les billets doux que Georges trois |
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Eut la bonté de vous écrire, |
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On voit bien, mes pauvres amis, |
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Que vous n'avez jamais appris |
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La politesse européenne, |
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Et que jamais l'air de Paris |
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Ne fit couler dans vos esprits |
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Cette tolérance chrétienne |
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Dont vous ignorez tout le prix. |
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Pour moi, je vous vois avec peine |
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Afficher, malgré les plaisans, |
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Cette brutalité romaine |
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Qui vous vieillit de deux mille ans. |
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Raisonnons un peu, je vous prie. |
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Quel droit avez-vous plus que nous |
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A cette liberté chérie |
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Dont vous paraissez si jaloux ? |
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L'inexorable tyrannie |
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Parcourt le docile univers ; |
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Ce monstre, sous des noms divers, |
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Écrase l'Europe asservie ; |
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Et vous, peuple injuste et mutin, |
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Sans pape, sans rois et sans reines, |
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Vous danseriez au bruit des chaînes |
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Qui pèsent sur le genre humain ! |
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Et vous, d'un si bel équilibre |
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Dérangeant le plan régulier, |
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Vous auriez le front d'être libre |
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A la barbe du monde entier ! |
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L'Europe demande vengeance ; |
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Armez-vous, héros d'Albion. |
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Rome ressucite à Boston ; |
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Étouffez-la dès son enfance. |
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De la naissante liberté |
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Brisez le berceau redouté ; |
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Qu'elle expire, et que son nom même,' |
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Presque ignoré chez nos neveux, |
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Ne soit plus qu'un vain mot pour eux, |
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Et son existence un problème. |
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