| POÉSIES ÉROTIQUES |
| LIVRE PREMIER |
| XI |
| LES PARADIS |
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Croyez-moi, l'autre monde est un monde inconnu |
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Où s'égare notre pensée. |
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D'y voyager sans fruit la mienne s'est lassée : |
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Pour toujours j'en suis revenu. |
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J'ai vu dans ce pays des fables |
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Les divers paradis qu'imagina l'erreur, |
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Il en est bien peu d'agréables : |
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Aucun n'a satisfait mon esprit et mon cœur. |
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« Vous mourez, nous dit Pythagore ; |
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Mais sous un autre nom vous renaissez encore, |
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Et ce globe à jamais par vous est habité. » |
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Crois-tu nous consoler par ce triste mensonge, |
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Philosophe imprudent et jadis trop vanté ? |
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Dans un nouvel ennui ta fable nous replonge, |
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Ments à notre avantage, ou dis la vérité. |
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Celui-là mentit avec grâce |
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Qui créa l'Élysée et les eaux du Léthé. |
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Mais dans cet asile enchanté |
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Pourquoi l'amour heureux n'a-t-il pas une place ? |
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Aux douces voluptés pourquoi l'a-t-on fermé ? |
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Du calme et du repos quelquefois on se lasse ; |
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On ne se lasse point d'aimer et d'être aimé. |
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Le dieu de la Scandinavie, |
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Odin, pour plaire à ses guerriers, |
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Leur promettait dans l'autre vie |
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Des armes, des combats, et de nouveaux lauriers. |
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Attaché dès l'enfance aux drapeaux de Bellone, |
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J'honore la valeur, aux braves j'applaudis ; |
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Mais je pense qu'en paradis |
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Il ne faut plus tuer personne. |
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Un autre espoir séduit le Nègre infortuné, |
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Qu'un marchand arracha des déserts de l'Afrique. |
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Courbé sous un joug despotique, |
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Dans un long esclavage il languit enchaîné : |
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Mais, quand la mort propice a fini ses misères, |
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Il revole joyeux aux pays de ses pères, |
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Et cet heureux retour est suivi d'un repas. |
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Pour moi, vivant ou mort, je reste sous vos pas. |
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Esclave fortuné, même après mon trépas, |
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Je ne veux plus quitter mon maître. |
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Mon paradis ne saurait être |
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Aux lieux où vous ne serez pas. |
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Jadis au milieu des nuages |
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L'habitant de l'Écosse avait placé le sien. |
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Il donnait à son gré le calme ou les orages : |
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Des mortels vertueux il cherchait l'entretien ; |
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Entouré de vapeurs brillantes, |
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Couvert d'une robe d'azur, |
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Il aimait à glisser sous le ciel le plus pur, |
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Et se montrait souvent sous des formes riantes. |
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Ce passe-temps est assez doux ; |
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Mais de ces Sylphes, entre nous, |
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Je ne veux point grossir le nombre. |
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J'ai quelque répugnance à n'être plus qu'une ombre ; |
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Une ombre est peu de chose, et les corps valent mieux ; |
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Gardons-les. Mahomet eut grand soin de nous dire |
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Que dans son paradis l'on entrait avec eux. |
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Des Houris c'est l'heureux empire. |
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Là les attraits sont immortels ; |
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Hébé n'y vieillit point ; la belle Cythérée, |
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D'un hommage plus doux constamment honorée, |
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Y prodigue aux élus des plaisirs éternels. |
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Mais je voudrais y voir un maître que j'adore, |
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L'Amour, qui donne seul un charme à nos désirs, |
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L'Amour, qui donne seul de la grâce aux plaisirs. |
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Pour le rendre parfait, j'y conduirais encore |
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La tranquille et pure Amitié, |
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Et d'un cœur trop sensible elle aura la moitié. |
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Asile d'une paix profonde, |
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Ce lieu serait alors le plus beau des séjours ; |
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Et ce paradis des amours, |
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Auprès d'Éléonore on le trouve en ce monde. |
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