| LE DÉPART |
| VERS DITS PAR M. DELAUNAY SUR LA SCÈNE DU THÉÂTRE-FRANÇAIS |
VENDU AU BÉNÉFICE
DE LA CAISSE DES SOUSCRIPTIONS PATRIOTIQUES |
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Le 6 août 1870
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| I |
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L'an I fut une époque effroyable. |
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L'an I fut une époque effroyable. Les rois |
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Sur notre république avaient tous à la fois, |
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Comme sur une louve une meute affamée, |
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Lâché tous les chenils de leur immense armée, |
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Et la tenaient traquée en des cercles ardents. |
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Partout, on se battait partout, dehors, dedans ! |
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Car l'émeute, elle aussi, l'avait prise à la gorge. |
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Et, nuit et jour, le sol fumait comme une forge, |
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Et l'on n'avait rien vu de pareil à cela. |
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Sachant bien que le cœur des siècles battait là, |
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L'Europe de la France avait fait une cible. |
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La frontière trouée, ouverte, comme un crible, |
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Laissait les ennemis entrer de tous côtés ; |
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Et, trahis par Luckner, par Brunswick insultés, |
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Les nôtres reculaient, fuyaient, rendaient les villes. |
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Le désespoir faisait faire des choses viles, |
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Car on voit quelquefois désespérer les forts. |
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La jeune Liberté râlait. |
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La jeune Liberté râlait. Ce fut alors |
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Que, vaincue et perdant son sang par vingt batailles, |
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La Patrie en danger, du fons de ses entrailles, |
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Poussa ce dernier cri qui mit le monde en rut… |
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Or, Dieu ne voulait pas que sa France mourût. |
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Et voilà que l'on vit, dans un élan superbe, |
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Pressé, touffu, sortant de terre comme l'herbe, |
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Tout un peuple surgir au cri de Liberté. |
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Ah ! c'était une armée étrange, en vérité, |
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et ses soldats n'avaient ni l'âge ni la taille, |
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Mais tous ils étaient bons pour la sainte bataille : |
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Ceux qui ne savaient pas tuer savaient mourir, |
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On les voyait à flots et sans trêve accourir |
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Comme la mer, pareils aux Barbares antiques, |
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Hâves, déguenillés, farouches, magnifiques, |
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Le bonnet rouge en tête et la paille aux sabots… |
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Ah ! comme en ces jours-là nos pères étaient beaux |
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Alors qu'à larges pas, rythmant la Marseillaise, |
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ils se ruaient ensemble à la grande fournaise ! |
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Tous y couraient, joyeux et déjà triomphants, |
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Et les femmes en pleurs et les petits enfants, |
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Curieux, regardaient comment se fait l'histoire. |
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Ne pouvant la séduire, ils violaient la Victoire, |
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Ces rustres, sans fusils, sans pain, sans généraux, |
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Et pour tacticiens n'ayant que des héros ! |
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Avec leurs pistolets rouillés, avec leurs piques, |
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Ces canailles faisaient des actions épiques, |
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Et riaient du canon, et mouraient en chantant. |
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Et toujours ils venaient, toujours !… Il en vint tant, |
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Que, lasse de faucher cette moisson humaine, |
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La Fortune à la fin se fit républicaine, |
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Et que les rois, perdus dans ce pullulement |
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Des barbares du droit, pris d'épouvantement, |
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S'enfuirent de ce pas que la peur éperonne, |
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Sentant à leur front blême osciller leur couronne. |
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Ceux de ces guerres-là ne sont pas revenus. |
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Ils sont tombés, obscurs ; de ces grands inconnus |
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À peine quelques-uns sont assis dans l'histoire. |
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Ils étaient trop. La mort en perdait la mémoire |
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Et l'avenir d'ailleurs, eût-il connu leurs noms, |
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Eût pour tant de héros manqué de Panthéons. |
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Qu'importe ! ils ont bâti leur œuvre granitique. |
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A l'épopée immense ils ont fait un portique |
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Immense, et sous lequel nos gloires désormais |
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Pourront passer toujours sans se courber jamais ! |
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| II |
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Et vous, soldats nouveaux de la nouvelle guerre, |
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Qui partez aujourd'hui comme il partaient naguère, |
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Dans l'éblouissement d'un jour, comme ce jour |
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Où le cœur du pays battait d'un seul amour : |
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Volontaires, conscrits, vétérans à leurs tailles, |
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Qui déjà, dans le ciel orageux des batailles |
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Avez fait rayonner l'arc-en-ciel du drapeau, |
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Vainqueurs de Malakof et de Solférino, |
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Soldas ! et vous aussi, du fer de votre épée, |
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Vous bâtirez au siècle une grande épopée ! |
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Vous suivrez le chemin qu'ont suivi les aïeux. |
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Après quatre-vingt ans, vous vous levez comme eux, |
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Et vous allez comme eux, et pour le même culte, |
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Sur le même ennemi venger la même insulte, |
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Et respirer leur âme et marcher dans leurs pas… |
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Allez donc, fils de ceux qui ne reculaient pas ! |
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Allez ! rien qu'à vous voir passer, la vieille France, |
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sentant jusqu'à la foi grandir son espérance, |
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A reconnu les fils de ses fils les Titans… |
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Allez, frères ! la France est calme et dit : J'attends. |
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ÉDOUARD PAILLERON
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