| PRIÈRE POUR LA FRANCE |
| POËME |
| dit par Mlle FAVART, sur la scène du Théâtre-Français le 16 juillet 1871 |
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C’est pour la France encor vivante que je prie. |
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Mon Dieu, je viens à vous, car notre âme meurtrie |
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Est lasse de combattre et de désespérer” |
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Regardez-nous, Seigneur, daignez considérer |
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Que nous sommes à bout de sang et de souffrance, |
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Et de hontes, et que ce pays — c’est la France ! |
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Hier, ce peuple en deuil était son peuple, hier, |
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Heureux, rien qu’à la voir si grande il était fier. |
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Elle avait dans l'histoire une page étoilée. |
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Sous le ciel où planait une Victoire ailée. |
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Elle marchait : ses pas sonnaient superbement. |
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Le plateau du destin s’abattait lourdement s |
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Lorsque sa volonté tombait dans la balance. |
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La paix du monde était faite de son silence, |
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Et les rois sur son front épiaient l‘avenir. |
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Ceux qui vivent d’espoir ou bien de souvenir, |
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Les faibles et les forts. avaient les yeux sur elle ; |
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Elle était le soldat de l’idée immortelle, |
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Et quand on la voyait, on disait : La voilà ! |
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Et son âme sur nous rayonnait !… Et cela |
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C’était hier. — Seigneur, votre droite est terrible ! |
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Et ces temps ont passé comme l’eau dans un crible. |
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Splendeurs ! ô vanités ! tout s’est évanoui, |
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Et sa force, et sa gloire, édifice inouï |
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Des siècles ! Un seul jour a vu tous ces désastres… |
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Et la France a tombé comme tombent les astres, |
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En laissant échapper le monde ‘de ses mains. |
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Jour de colère ! jour aux sombres lendemains ! |
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L'ennemi débordant comme une vague immense, |
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Et l'éternel combat-qui toujours recommence ; |
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Toujours les affûts lourds sautant sur le pavé, |
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Et l'espoir fou, toujours déçu, toujours rêvé. |
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Puis l’angoisse, les noirs convois, la ville en armes. |
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Et les mères comptant les heures par leurs larmes, |
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Et les efforts géants, hélas ! et superflus… |
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La défaite ! Le flot emportant dans son flux . |
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Le camp après le camp, la ville après la ville, |
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Et la victoire aisée au point d’en être vile. |
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La défaite ! Et sans frein comme un cheval sans mors. |
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Partout, partout, la guerre ! Et les morts ! et les morts ! |
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Plus d'armée, un troupeau ! plus de combats, des crimes ! |
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D’un côté des bourreaux, de l’autre des victimes ! |
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Plus que l’égorgement d'un grand peuple effaré, |
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Et toujours la défaite ! Et sur le sol sacré, |
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S’élargissant toujours irrésistible et lente, |
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Toujours l’invasion, cette lèpre sanglante !… |
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Et nous, tournés vers vous, Seigneur, nous, terrassés, |
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Vaincus enfin !… Vaincus !… |
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Vaincus enfin !… Vaincus !… Ce n’était pas assez. |
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Comme de notre orgueil notre néant se joue ! |
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Il fallait tendre après la poitrine — la joue. |
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Après notre agonie et leur triomphe épais, |
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Le cérémonial funèbre de la paix. |
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Donc, France, il t’a fallu, sous le pied des armées, |
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Céder, abandonnant tes deux filles aimées, |
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O mère douloureuse, au bras de ton vainqueur… |
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Mais, va l changer de nom n’est pas changer de cœur. |
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O guerre âpre ! Paix sans merci ! Hontes jumelles ! |
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Ceux qui boivent la haine à vos maigres mamelles |
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N’auront jamais d'oubli pour un tel souvenir, |
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Et vous avez rougi l’aube de l’avenir ! |
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Eh bien, la chute affreuse et les défaites sûres, |
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Et le pays râlant par toutes ses blessures, |
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Et cette guerre enfin, et cette paix… eh bien, |
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Tout cela, tout cela, Seigneur, ce n’était rien. |
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Non rien ! le monde a vu dans une lutte impie, |
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(Ciel juste ! qu’est-ce donc que cette ville expie ?) |
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Pris des stupidités tragiques de Babel, |
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Des frères — si Caïn est le frère d’Abel, |
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Des hommes — si le fauve est l’enfant de la femme, |
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Des Français, des Français — si le nom vaut sans l’âme, |
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Ivres et se ruant sur la grande cité, |
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Refaire à notre honte une virginité. |
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Ils ont pris la mourante et traîné sur leurs claies |
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Son corps, des mêmes coups trouant ses mêmes plaies, |
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Dans un acharnement tranquille, sans remord, |
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Ruinant sa ruine, O Dieu ! tuant sa mort ! |
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Et, du poids de leur crime alourdissant ses chaînes, |
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Étonné notre horreur et déplacé nos haines ! |
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Oui ! devant l'ennemi joyeux et stupéfait, |
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Ce que lui n’avait pas osé faire, — eux l’ont fait ! |
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Et ceux-là se disaient les fils de tes entrailles, |
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Mère, qui te faisaient ces rouges funérailles ! |
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Et ceux-là se nommaient tes soldats, Liberté ! |
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Tes soldats, ce sont ceux qui, pour l’humanité, |
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Sauvaient, avec leur sang, de l’aventure immonde, |
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La France, et, dédaigneux de son dédain, — le monde. |
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Pour eux, les évadés farouches du Devoir, |
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Ils ont pillé le Droit et saccagé l’Espoir, |
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Si bien qu’elles aussi, comme nos palais sombres, |
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Nos âmes à présent sont pleines de décombres ! |
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Et c‘est pourquoi je viens et je dis : Dieu clément, |
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Sommes-nous châtiés, si c’est un châtiment ? |
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Nous avons descendu les marches de l’abîme : |
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La faute, le malheur, et la honte et le crime ; |
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Puissants hier, vaincus aujourd’hui… Mais demain |
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Que serons-nous ? Seigneur, où mène le chemin |
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Que gravit en pleurant, depuis plus d'une année. |
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Celle que votre Église avait pour fille aînée ? |
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Et que fait-elle, errante, et sans un défenseur, |
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Au bord de l’ombre où dort la Pologne sa sœur, |
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Et comme elle guerrière et comme elle martyre ? |
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Est-ce que d’elle aussi l’Éternel se retire ? |
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Est-ce que son courroux mystérieux la suit ? |
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Va-t-elle encor longtemps errer dans cette nuit |
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Effrayante, n’ayant pour guide et pour boussoles |
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Que les éclairs sanglants des convoitises folles ? |
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Est-ce que l’Immuable a déjà prononcé ? |
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Est-ce que cette nuit c’est déjà le Passé ? |
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Est-ce vrai que tu vas mourir, ô ma Patrie ? |
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De l’abîme, Seigneur, Seigneur, vers vous je crie ; |
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Je sais que devant vous nul n’est pur, mais vraiment |
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Vous nous avez frappés aussi trop rudement, |
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Grâce ! Épargnez enfin ce peuple qui vous aime. |
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Maintenant qu’il n’a plus d’ennemi que lui-même, |
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Liez sa main ! de peur qu'il ne dépense encor |
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Contre lui sa colère ardente, — ce trésor ! |
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Des partis affolés calmez le rut cynique ! |
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Pour seule ambition et pour pâture unique, |
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Et pour tourment fécond et des nuits et des jours, |
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Donnez-nous cet amour fait de tous les amours, |
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Le tien, Patrie ! Et que ton image voilée |
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Soit debout dans nos cœurs, ô grande inconsolée ! |
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Obsède-nous sans trêve, à toute heure, en tout lieu, |
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Amour fait d’un mystère et d'un nom — comme Dieu ! |
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Que son feu, nous unisse et sa foi nous enivre… |
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Sachons mieux que mourir pour elle, — sachons vivre. |
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O mon Père ! ô mon Dieu ! je vous prie à genoux, |
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Laissez-nous notre orgueil suprême, laissez-nous |
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Cette vertu dernière et qui nous est restée, |
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La seule qui chez nous n’ait jamais eu d’athée, |
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L‘Honneur ! cette pudeur des peuples, oui, l’Honneur ! |
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Et nous vous bénirons dans les siècles, Seigneur ! |
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