| AUTRES POÈMES |
| Épitaphe |
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De l’égoïsme froid de ce siècle mortel, |
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Seul, sans larmes de femme et sans bruit de prière, |
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Sans une main d’ami pour clore sa paupière, |
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De La Billette est mort dans sa chambre d’hôtel. |
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Pour lui l’on n’encadra de noir aucun cartel ; |
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Personne n’a suivi son corps au cimetière ; |
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Pas même une humble croix sur un cube de pierre, |
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Pas même la légende : Ici repose un Tel. |
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Qui donc connaît les cieux où notre âme s’élance ! |
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Couché dans le linceul hautain de son silence |
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Le cœur de ce héros n’en dormira que mieux ! |
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Le vêtement de deuil rentre au fond de l’armoire ; |
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Le doigt du Temps railleur vient sécher tous les yeux : |
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Le vers seul est fidèle et garde la mémoire ! |
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