| PREMIERS POÈMES |
| (1872-1879) |
| Fin d’automne |
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C’est le soir au jardin du Luxembourg ; les portes |
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Vont se fermer ; le jour qui meurt à l’horizon |
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Semble un dernier adieu de la douce saison ; |
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Le pied foule un tapis mourant de feuilles mortes. |
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La nuit lente descend ; on entend s’apaiser |
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Des passants attardés les pas et les murmures ; |
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Les groupes, sur leur socle, au milieu des ramures, |
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Pour conjurer le froid échangent un baiser. |
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Car voici que l’Hiver s’avance, triste et sombre ! |
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Vous allez être seuls, ô pauvres marbres nus ! |
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Les amoureux discrets, à vous tous bien connus, |
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Ne viendront de longtemps s’abriter à votre ombre. |
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Un brouillard gris et fin s’estompe dans les airs ; |
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Le mystère se fait dans les mornes allées |
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Que hanteront bientôt les bises désolées ; |
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Les moineaux sont partis et les bancs sont déserts. |
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Oh ! le triste retour des saisons enrhumées ! |
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Déjà sur votre épaule un frisson vient courir ; |
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Déjà le cœur se serre et, comme pour s’ouvrir, |
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Aspire au chaud parfum des chambres bien fermées. |
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