| PREMIERS POÈMES |
| (1872-1879) |
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Hier, par une après-midi |
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Où le soleil regaillardi |
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Luisait dans un ciel attiédi, |
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Et dans la splendeur qu’il étale |
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Comme une ville orientale |
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Baignait la froide capitale ; |
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Comme j’errais, le nez au vent, |
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Dans la rue au tableau mouvant, |
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En flaneur naïf et savant, |
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Je vis sur l’asphalte élastique |
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D’un trottoir aristocratique |
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Une vivante et fantastique |
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Parisienne au pas léger, |
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Type dont rêve l’étranger ! |
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Femme qu’on ne peut, sans changer |
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Aussitôt sa route et la suivre, |
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Rencontrer, tant on devient ivre |
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La voyant se mouvoir et vivre ; |
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Tant à ses petits pieds vainqueurs, |
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Infatigables remorqueurs, |
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Elle sait attacher les cœurs ! |
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Mise, par ma foi ! comme en mise |
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De bal, aussi bien qu’en chemise, |
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Elle seule sait être mise, |
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Dans la foule, au milieu du bruit, |
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Sous la voilette où son œil luit, |
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Discernant très bien qui la suit, |
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Et sachant que d’elle on s’occupe, |
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Feignant de soulever sa jupe, |
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Un jeu dont on est toujours dupe ; |
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Avec un air fin et discret, |
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Dont Gavarni sut le secret, |
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Et des mouvements qu’on dirait, |
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À voir, avec le vol des manches, |
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Le tangage amoureux des hanches |
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Ravis aux goélettes blanches ; |
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Idéal qui passe, rêvé |
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Longtemps, qu’on croit enfin trouvé, |
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Enchanteresse du pavé ! |
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Dans la soie et dans la dentelle |
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Elle allait et, se hâtait-elle, |
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Qu’on se demandait : où va-t-elle ? |
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Quel est son but et son dessein ? |
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Dans l’éblouissant magasin |
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Où l’étoffe au riche dessin |
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Dans mille glaces se reflète, |
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Irait-elle, pour sa toilette, |
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Faire quelque importante emplette ; |
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Ou bien, afin de se cacher |
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D’un mari qui peut la chercher, |
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Disant « au galop » au cocher, |
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Se jeter dans une voiture, |
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Et partir, folle créature, |
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Pour une galante aventure ; |
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Ou bien encore, dans un lieu |
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Triste et nu, sans lampe ni feu, |
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Où la faim tend les bras vers Dieu, |
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Porter le seul pain qu’on y mange ? |
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Car, on le sait, cet être étrange, |
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S’il n’est un démon est un ange. |
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Peut-être aussi par ce soleil |
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Sorti souriant et vermeil |
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Des froides brumes du sommeil, |
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Ne veut-elle parmi les brises, |
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Hors du foyer aux ombres grises |
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Et les rayons — douces surprises — |
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Que se promener simplement. |
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Tout à coup, je ne sais comment |
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Et comme par enchantement, |
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Bien que des yeux je ne quittasse |
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Cette fée au pas plein de grâce, |
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Je perdis tout à fait sa trace ! |
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Le but qu’elle pouvait avoir |
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Était-ce Plaisir ou Devoir ? |
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Je ne devais pas le savoir. |
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