| POÉSIES DIVERSES |
| (1873-1913) |
| LES HÔTESSES |
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Quand vous coulant au bas de vos lits d'accouchées |
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Après les affres du premier enfantement |
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Vous vous dressez enfin, vous sentant allégées |
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Comme un arbre où saignait un fruit mûr, lourdement ; |
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Que dans votre miroir, Mères, Èves maudites, |
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Votre ombre frêle et pâle encore du danger |
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Vous fait prendre en horreur nos enfances, proscrites |
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D'un geste, et s'effarant d'un sourire étranger ; |
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Tandis que vous traînez, mornes, vos cicatrices, |
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Dieu nous voit blancs d'un lait revomi par ruisseaux, |
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L'âme et le front navrés du baiser des nourrices, |
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Miaulant au roulis d'impassibles berceaux. |
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Or, grandis dans l'orgueil d'avoir des cœurs si tristes, |
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Plus tard, après l'avoir respirée en chemin, |
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O femme, dans le vent plein d'adorables pistes, |
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Tu n'as tendu qu'un doigt à toute notre main. |
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Car, ô mortelle, enfant belle comme la Terre, |
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Tu ne peux attirer dans ta nuit, sans que dans |
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L'entrelacement nu de ta caresse amère |
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Luise toute la bête en l'éclair de tes dents. |
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Mais comme une qui tue et qui n'est pas méchante, |
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Tu souriras toujours, ne pouvant écouter, |
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Pour tous les noirs baisers où notre âme déchante, |
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Dans le ciel qui s'enfuit nos anges sangloter. |
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Ah ! nous la demandons toujours, la bonne Hôtesse, |
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La vraie, et dont le geste est sûr, toute au passant |
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Qui marche en la stupeur de la forêt traîtresse, |
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Les cheveux en sueur et les doigts lourds de sang ; |
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Chez qui coulent des flots de bonté merveilleuse |
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Et les vins rares sur la nappe, où le sommeil |
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Blotti dans un parfum de lessive rieuse |
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Se berce d'une ivresse encor verte au réveil ; |
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Où tu ne pèses pas, ô main, ce que tu donnes ; |
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Où, sur des fruits charmants comme des fleurs, la faim |
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S'oublie en un verger aux trésors en couronnes |
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Et sous le soleil mûr d'un automne sans fin. |
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Mais, puisque c'est en vain, ô nos bouches, crieuses |
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D'infini, dont la voix, comme un oiseau de feu, |
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Emporte au ciel l'amour des foules furieuses, |
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Ah ! puisque Dieu sans doute existe, mais si peu ! |
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Viens, toi, la plus affreuse et pourtant la meilleure, |
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Trop méconnue au temps où l'on était petit ; |
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O Mort, dernière Hôtesse, est-ce pas qu'il est l'heure |
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Ta porte bâille comme en un morne appétit. |
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Dérobe-nous, tes fils sont las, surtout des roses, |
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Pas de tout, certe, et vieux d'aller et d'espérer ; |
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Donne, ô Mort, ton sommeil aux sombres amauroses |
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Et que l'aube et ses coqs ne sauraient déchirer. |
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