| CRU |
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C’est vrai, je suis épileptique, |
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Je peux tomber trois fois par jour |
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D’une fenêtre, d’un portique, |
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Et d’une cloche de l’Amour. |
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Mais… quel est cet air de reproche ? |
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Ça ne fait que trois ? j’ai péché |
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Et d’un joli quartier de roche, |
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Où j’étais doucement niché. |
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Je tombe, tombe, tombe, tombe, |
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Ça fait bien quatre cette fois, |
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Si j’étais un mort dans sa tombe, |
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J’en tomberais… sur tous les toits. |
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C’est du moins ce que j’entends dire, |
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Et qu’un petit bruit, dans un coin, |
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A jadis tenté d’introduire |
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En ton délicieux Bourgoin. |
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La chose, hélas ! n’est pas nouvelle, |
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Et tous, des facteurs aux abbés, |
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Ont des potins dans leur cervelle ; |
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Les bras ne m’en sont pas tombés. |
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Ils sont là, non loin de ma bouche, |
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Je vous le dis sans embarras ; |
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Je souffre un peu si l’on y touche, |
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Surtout avec des doigts trop gras. |
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Ça n’a pas troublé ma pensée. |
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