| LE LIVRE |
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De vous le dire je m’empresse… |
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Oh ! la fâcheuse inversion ! |
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D’ailleurs la seule qui paraisse |
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Être échappée à ma paresse, |
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Au cours de cette édition. |
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Je m’empresse de vous le dire, |
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Allons ! voilà qui va bien mieux ! |
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Je ne suis pas (faut-il l’écrire ?) |
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Un poète, je suis sans lyre. |
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Je crois que cela saute aux yeux. |
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Mais, vous m’avez dit, d’aventure, |
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Un soir : « Je n’aime pas les vers. » |
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Or, nous revenions en voiture ; |
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« Quoi ? pas même ceux de Voiture ? » |
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Je vous regardai de travers. |
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Je trouvai la chose hardie. |
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Nous traversions le carrefour, |
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De l’Ancienne Comédie, |
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« Moi, je les aime, « quoiqu’on die » |
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Presqu’autant que faire l’amour. » |
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La rue était silencieuse. |
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Pas un soupir d’accordéon, |
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Et sous vos yeux de scabieuse |
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Là-bas se dressait, soucieuse, |
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La façade de l’Odéon. |
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Vous voyez, j’ai bonne mémoire. |
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Eh ! bien ! ce mot d’après dîner, |
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Si j’ai composé mon grimoire, |
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C’est de sa faute, et c’est histoire, |
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Madame, de vous taquiner. |
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Et je vous le jette… à la tête ? |
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Ah ! fi ! Sur les bras ?… oh ! que non ? |
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Dans les jambes ?… Ce serait bête. |
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Ou tu le verrais à la fête, |
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C’est entre ton fauteuil et ton… |
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Qu’on se le dise au Montparnasse, |
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Pays des vers estropiés, |
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Et des madrigaux à la glace : |
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Si je veux qu’il soit à sa place |
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Je le glisserais sous vos pieds. |
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Toutefois, du fond de ton siège |
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Reçois-le comme un compliment |
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« À la française »… qu’on abrège |
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Si l’on entend : « Est-ce qu’il neige ? » |
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Ou si l’on vous dit : « C’est charmant. » |
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