| LA COUR |
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Je connais, Madame, un bonhomme |
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Qui serait bien mal à la Cour. |
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Je ne sais comment il se nomme, |
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Sa femme n’est pas laide, en somme, |
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Non…, elle est très digne d’amour. |
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Elle a de l’œil et de la taille, |
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Un petit soulier de satin. |
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C’est une blonde, toute en paille. |
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Mais, voyez, Madame, elle baille |
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Dès les onze heures du matin. |
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L’hiver, sa servante auprès d’elle, |
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Elle garde le coin du feu, |
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Demandant s’il vente ou s’il gèle ; |
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Quelquefois un bout de querelle |
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Avec son chéri, c’est fort peu. |
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Au mois de juin, pour la distraire, |
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Celui-ci la mène à la mer, |
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Mais son fauteuil est solitaire ; |
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Surtout, pas de célibataire ; |
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Car ces messieurs vous ont un air… |
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Les Français, coureurs d’aventures, |
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Les Gaulois aux propos soignés, |
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Les amis de toutes natures, |
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Et les cousins, même en peintures, |
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Sont soigneusement éloignés. |
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C’est pour des voisines posées, |
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Ou le regard des inconnus, |
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Que ses robes se sont usées ; |
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Pas de romans, ni de musée |
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Où l’on voit des hommes tout nus. |
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De loin en loin, les jours de foire, |
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Une soirée avec du thé, |
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Une valse en robe de moire, |
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Ou la loge perdue et noire, |
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D’un théâtre collet monté. |
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Lorsque par hasard, elle cause |
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Avec quelqu’un, c’est plus banal |
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Que le papillon et la rose, |
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C’est froid, c’est triste, quelque chose |
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Comme les murs d’un tribunal. |
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Pourtant, elle aimerait à rire, |
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À plaire, à plaisanter un brin, |
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Elle est française, c’est tout dire ; |
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Si son cœur a ce qu’il désire |
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Son âme, elle, a bien du chagrin. |
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Près de la porte de sa dame |
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Le Monsieur se tient de planton ; |
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Qu’en espère-t-il sur mon âme ? |
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A-t-il peur qu’on viole sa femme |
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Comme une poupée en carton ? |
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Saints du Ciel, venez à leur aide |
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Et qu’à l’heure où l’on fait l’amour, |
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Elle lui dise froide et raide : |
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Vois, ami, comme je suis laide, |
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Personne ne me fait la cour. |
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