| LA ROBE |
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Vous portez une robe grise, |
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M’a dit Suzanne l’autre jour ; |
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Or, vous aurai-je bien comprise ? |
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Ça veut-il dire qu’elle est grise, |
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Qu’elle est toute grise d’amour ? |
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Qu’elle est grise comme la mine |
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De mes lettres dont le contour |
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S’éveille sous la plombagine |
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Qui trace en gris, pour Valentine, |
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Sur le papier mes vers d’amour ? |
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Car cette robe si charmante, |
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À moins que, par un gueux de tour, |
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Ma mémoire ici ne me mente, |
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De nœuds de couleur s’agrémente, |
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Comme tous mes billets d’amour. |
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Je sais que, fière et délicate, |
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Comme une Reine pour sa cour, |
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La femme très femme, et très… chatte, |
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Ne peut remuer une patte |
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Sans quelque intention d’amour. |
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L’intention ne se dérobe, |
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Dans son capricieux détour, |
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Qu’aux sots, peu nombreux sur le globe : |
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Ma poésie et votre robe |
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Sont toutes deux grises d’amour. |
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