| LE CIDRE |
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Je veux en vider un grand litre. |
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C’est très chic le cidre, et d’abord |
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C’est le tien ! je l’aime à ce titre. |
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Il est clair, derrière sa vitre, |
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Comme une aube des Ciels du Nord. |
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C’était le cidre de Corneille, |
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Ne pas confondre avec le Cid : |
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Le premier sort de la bouteille, |
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L’autre, le casque sur l’oreille, |
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Doit venir de Valladolid. |
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C’était le cidre de Guillaume, |
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Duc des Normands pleins de valeur, |
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Qui fit, sur leur nouveau royaume, |
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Flotter les plumes de son heaume, |
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Plus doux que les pommiers en fleur ! |
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Ah ! vos pommiers criblés de pommes, |
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Savez-vous qu’ils ne sont pas laids ! |
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Il me semble que nous y sommes, |
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Non loin des flots, où sont les hommes, |
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Près du sable, où sont les mollets. |
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Et les pommes donc ! qui n’adore |
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Leurs jolis rouges triomphants ! |
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Qu’elles soient deux ou plus encore ; |
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Sans les pommes que l’on dévore, |
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Personne ne ferait d’enfants. |
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L’humanité serait peu flère ; |
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Vos cœurs, Femmes, seraient glacés. |
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Sans les pommes… qu’avait ton père, |
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Sans celles qu’adorait ma mère |
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Oh !… plutôt trop, que pas assez. |
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Ah ! bienheureuses sont les branches, |
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Qui cachent, dans leur gai fouillis, |
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Le cidre d’Harfleur ou d’Avranches, |
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Que l’on boit gaiement, les dimanches, |
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Aux cabarets de ton pays ! |
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Et bienheureux sont ceux qui portent |
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Ces fruits dans toutes leurs saveurs ; |
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Que jamais, jamais ils n’avortent, |
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Puisque aussi bien c’est d’eux que sortent |
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Les Buveuses et les Buveurs ! |
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