| LE VERRE |
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Madame, on m’a dit l’autre jour |
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Que j’imitais… qui donc ? devine ; |
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Que j’imitais Musset : le tour |
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N’en est pas nouveau, j’imagine. |
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Musset a répondu pour nous : |
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« C’est imiter quelqu’un, que diantre ! |
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Écrit-il, que planter des choux |
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En terre… ou des enfants… en ventre. » |
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Et craquez, corsets de satin ! |
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Quant à moi, s’il me faut tout dire, |
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J’imite quelqu’un, c’est certain, |
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Quelqu’un du poétique empire. |
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Je m’élance sur son chemin |
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Avec la foi bénédictine ; |
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Cherchez dans tout le genre humain. |
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Eh ! bien… c’est elle, Valentine. |
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On ne peut copier son air, |
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Ses propos et son moindre geste, |
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Mais son cœur ! mais son esprit fier ! |
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Je peux attendre pour le reste. |
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Ça me conduira qui sait où ? |
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Je crois être elle, ma parole ! |
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Au lieu de dire : je suis fou, |
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L’autre jour j’ai dit : je suis folle ! |
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Ma personnalité, ma foi ! |
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S’est envolée ; et ceci même, |
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Mes vers sont d’elle et non de moi, |
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Si toutefois elle les aime ; |
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Ce serait par trop hasardeux |
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Que de mettre tout un volume |
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Sur son dos ; si nous sommes deux, |
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Je suis seul à tenir la plume ! |
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Oh ! bien seul ! ne confondons pas, |
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Je suis parfaitement le maître ; |
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Car des fautes ou de faux pas |
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Elle ne saurait en commettre. |
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Vous voyez, c’est bien différent |
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De ce que racontait l’histoire. |
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Ah ! Si son verre était moins grand, |
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J’aurais voulu peut-être y boire… |
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Il est bien grand, en vérité ! |
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Ne croyez pas que je badine ; |
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Je boirai donc à sa santé, |
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Dans le Verre de Valentine. |
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