| LA VISITE |
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Moi mouchard ?… oui, madame Phaïlle, |
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Comme on Vous nomme dans l’endroit, |
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Que Tu ravis avec ta taille, |
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Où tu prends du bout d’une paille, |
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Au temps chaud, ton sorbet… très froid. |
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À l’Ictinus ! près de la place |
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Et du palais de Médicis, |
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Tu t’asseyais, pâle, un peu lasse ; |
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Et ta grenadine à la glace |
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Souriait, rose, à mon cassis. |
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Beau café ; terrasse ; pratique |
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Chère aux chanteurs du vieux Faubourg ; |
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À proximité fantastique |
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De l’Odéon ; vue artistique |
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Sur les arbres du Luxembourg. |
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Je disais ? ah !… ceci, Madame, |
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Que s’il est un pauvre mouchard |
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Sur la galère noire où rame |
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L’esclave du Paris infâme, |
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Sans l’excuse d’être pochard, |
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C’est moi, je n’en connais pas d’autre, |
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Chefs ni roussins. C’est entendu. |
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Ah ! si ! j’en connais un… l’apôtre… |
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Ô catholiques, c’est le nôtre ; |
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Oui, le seul… qui se soit pendu. |
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Nul n’a ramassé son nom sale ; |
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L’amour n’a plus redit ce nom. |
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La chose était trop… colossale ! |
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Qu’un père appelle… Élagabale |
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Son fils… à la rigueur… mais… non. |
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Ah ! Madame ! que ça de fête ! |
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J’en connais un second : Javert. |
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Le Javert chéri du poète, |
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Qui dit la messe… avec sa tête ! |
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Triste prêtre du bonnet vert ! |
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Mais ça vous pose ! on vous renomme |
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Chez les gueux et chez les richards ! |
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On croit troubler le pape à Rome ! |
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Et ça fait de vous un grand homme, |
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Vénéré de tous les mouchards. |
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Mon Javert, dit-il, est honnête. |
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Honnête ! où vas-tu te fourrer ? |
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Ce n’est pas sublime, c’est bête : |
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Autant contempler la lunette |
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Où le trou du cul vient pleurer. |
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Un mouchard, mais ça vend son âme ! |
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Comment, son âme ! son ami ! |
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Ça vendrait son fils ; une femme ! |
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Pourquoi non ? C’est dans… le programme, |
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On n’est pas honnête à demi. |
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Ça vendrait n’importe laquelle |
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D’entre les femmes d’à présent ! |
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Quand je songe que la séquelle |
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Pourrait t’effleurer de son aile |
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Ne serait-ce qu’en te rasant, |
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Comme Éole, qui souffle et cause |
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Des ravages dans le faubourg |
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Où, la nuit, Montmartre repose, |
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Peut importuner une Rose |
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Dans le jardin du Luxembourg ; |
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Moins : comme le zéphir, qui rôde, |
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Vent, on peut dire, un peu balourd, |
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Mais bon zouave, allant en maraude, |
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Peut froisser la Fleur la plus chaude |
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Des plus blanches du Luxembourg ; |
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Moins : comme une anthère blessée |
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Par la brise folle qui court, |
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Sa chemisette retroussée, |
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Peut entêter une Pensée |
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La plus belle du Luxembourg. |
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Moins : comme la vergue cassée |
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D’un marin, retour de Cabourg, |
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Fier de sa flotte cuirassée, |
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Fait se tourner une Pensée |
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Vers le bassin du Luxembourg ; |
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Moins : comme une vesce élancée |
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Par une bague de velours, |
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Lui fichant sa douce fessée, |
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Distrait la plus sage Pensée |
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De l’un et l’autre Luxembourgs ; |
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Rien que ça ! ce serait la pire |
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Des injustices envers Toi. |
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Il est minuit, je me retire. |
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D’ailleurs, j’ai quelque chose à dire |
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Au Préfet de Police, moi. |
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Toi, toutes les femmes sont bonnes, |
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Tu m’entends ; seules, ou par deux ; |
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N’appartenant qu’à leurs personnes ; |
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Quant à tes mouchards… ces colonnes ? |
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Dis plutôt… ces bâtons merdeux, |
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Tu vas tous les foutre à la porte ; |
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Mais, en assurant leurs vieux jours ; |
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Jusqu’à l’heure où le char emporte, |
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La dernière… retraite… morte, |
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Et laisse faire les amours. |
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Ce sont tes pieds ? Chacun y pisse. |
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Honneur aux pieds estropiés ! |
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Mais les tiens ! tu sais où ça glisse ! |
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Donc… mon beau Préfet de Police, |
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Laisse-moi… te laver les pieds… |
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Assieds-toi ; jette au feu ta honte, |
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Au vent tous tes affreux papiers ! |
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Fais remplir un bassin en fonte ; |
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Comme les pieds des douze, compte… |
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Laisse-moi… te laver les pieds… |
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Tes pieds aussi noirs que la suie, |
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Comme moi-même je les eus, |
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Baignant dans les eaux de sa pluie, |
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Et souffre que je les essuie |
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Avec le linge de JÉSUS. |
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