| LE REFUS |
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Je suis pédéraste dans l’âme, |
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Je le dis tout haut et debout. |
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Assis, je changerais de gamme, |
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Et, couché sur un lit, Madame, |
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Je ne le dirais plus du tout. |
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La pédérastie est un vice : |
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C’est l’avis de mon médecin. |
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Je le crois, il n’est pas novice |
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Quand il soutient que l’exercice |
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Le plus naturel, le plus sain, |
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Sain, comme la mer et son hâle, |
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L’honneur même de la maison, |
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Qui fait le regard le moins pâle, |
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Le plus magnifiquement mâle, |
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Sans aucune comparaison, |
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Le plus ravissant sur la terre, |
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C’est de froisser le traversin |
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D’une femme qu’on… désaltère, |
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Quand elle serait adultère, |
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Quand elle n’aurait qu’un seul sein. |
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C’est là le sentiment intime |
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De tous les peuples sous le ciel ; |
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Et je me fous, pour la maxime, |
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Que l’Exception règne ou rime |
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Même d’un air spirituel ; |
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De tous, oui, autant que nous sommes, |
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Aussi bien du Chinois charmant |
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Que du Français, peintre de pommes ; |
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Et c’est l’opinion des hommes |
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Qui furent des hommes, vraiment, |
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Plus forts que ceux dont leur église |
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Met les cercueils an Panthéon ; |
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Ce sont ceux-là qu’on poétise, |
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Par exemple… Abraham… Moïse, |
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Et, si tu veux… Napoléon. |
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C’est l’opinion du plus sage |
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Chez les Slaves au regard clair, |
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Chez les Germains au doux visage, |
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Chez les Latins au beau langage, |
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Et chez les Bretons au cœur fier. |
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C’est la tienne, Aimée, et la nôtre ; |
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C’est celle de tout bon cerveau, |
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Qui n’a contre elle qu’un… apôtre, |
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Un monsieur pourtant comme un autre, |
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Son nom ?… devra rimer en veau. |
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— Son nom, voyons ? — Comment, Madame |
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Son nom ? mais puisqu’il n’est pas pur, |
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Il souillerait, ce nom infâme, |
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Tes chastes oreilles de femme ; |
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Et puis, moi, je n’en suis pas sûr. |
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Si c’était une calomnie |
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Qu’une apparence aide à courir, |
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Je ferais une vilenie ; |
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Son nom ? Ah ! jamais de la vie ! |
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J’aimerais cent fois mieux mourir ! |
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La jolie école qu’il fonde, |
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Sans ce nom-là, pourra planer |
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Dans une obscurité profonde ; |
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La plus belle fille du monde |
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Comme l’on dit, ne peut donner… |
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D’ailleurs, Madame, cette école |
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Ne fait pas beaucoup d’adhérents : |
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Il n’ont pas de porte-parole ; |
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Et c’est comme une offre un peu molle |
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Qui rit à des indifférents. |
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Cependant, sa présence agace |
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Ceux qui la soupçonnent dans l’air ; |
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Car ce soupçon va, se déplace, |
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Et finalement vous enlace |
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Comme la vague dans la mer. |
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Ces messieurs lisent la gazette, |
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Dînent en ville assez bien mis ; |
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Quelquefois courtisent Lisette ; |
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J’approuve cela, mais, mazette ! |
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Je n’en… gueule pas mes amis. |
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Oui, ce vilain soupçon nous gêne |
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Et pourrait submerger un jour, |
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Près de la niche, avec la chaîne, |
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L’Amitié, cette belle chienne, |
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Qui hurle à sa lune d’amour. |
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Pour moi, vous remarquerez comme |
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J’ai quelque grâce à protester : |
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Passant pour la moitié d’un homme, |
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N’aurais-je pas le droit, en somme, |
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De chercher à me compléter ? |
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Bien mieux, tiens ! je ne suis pas large, |
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Mais le plus raide des paris |
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Qu’on me le tienne, et je me charge |
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Sous les yeux du public, en marge, |
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Du plus vieux mouchard de Paris ! |
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Or, je ne suis pas pédéraste ; |
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Que serait-ce si je l’étais ! |
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Voyez, Madame, quel contraste ! |
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Ah ! par la perruque d’Éraste ! |
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Et maintenant… si je pétais ! |
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