| GÂTÉ |
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Comme une femme, hélas ! vous change ! |
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Ainsi, moi… je fume toujours, |
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Je ris, je dors, je bois, et mange, |
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Mais tu m’as rendu bien étrange, |
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Et de tous les fils, le plus lourd. |
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Un fils qui foule au pied sa mère, |
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Ce que le dernier des troupiers |
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Au pas accéléré peut faire, |
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Qui s’oublie, ô folie amère, |
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Jusqu’à l’écraser sous ses pieds ! |
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Eh ! oui, je foule aux pieds la Terre |
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Qu’à deux genoux a su baiser |
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Un Romain plein d’amour sévère, |
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Brutus, que j’appelle mon frère, |
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J’ai pu quelquefois l’écraser. |
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Écraser qui ? la Terre où l’homme ? |
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Les deux, n’en soyons pas surpris : |
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Le Temps est le grand agronome ; |
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Il peut aux poussières de Rome |
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Mêler les cendres de Paris. |
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Oui, la Terre en travail et soûle, |
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Notre Mère à tous, n’est-ce pas ? |
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Mère des fous et de la foule, |
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Et dont on mange, je la foule |
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Amoureusement sous mes pas. |
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Car cette Mère elle ne gronde |
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Jamais ses fils, et nous avons |
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Son sang qui circule à la ronde, |
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Le vin rose et la bière blonde |
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Dans les verres où nous buvons. |
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Quant à la vraie ou bien la fausse, |
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Nous dirons comme nous voudrons, |
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Elle est morte, elle est dans sa fosse, |
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Je n’en pleure ni ne m’en gausse |
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Dans la fosse où nous pourrirons. |
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C’était une enfant de Pourrières, |
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Village battu des grands vents, |
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Où toutes peuvent passer, fières, |
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De leurs magnifiques derrières |
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Aussi crânes que leurs devants. |
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Elle m’adorait pas des flottes ! |
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C’est loin comme les fonds usés, |
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Les premiers fonds de mes culottes. |
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Elle m’a foutu deux… calottes |
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Elle qui comptait les baisers. |
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Et pourquoi ? Tenez, je m’essuie |
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Encore, en vous le racontant |
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(Je cesserai si ça t’ennuie), |
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C’est parce qu’un beau jour de pluie |
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J’étais revenu « tout coulant ». |
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Encor si c’était la férule ! |
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Mais la main sur la joue, ah ! non ! |
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Bon pour un homme, s’il recule. |
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L’autre au moins, c’est chaud, ça vous brûle |
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Pas bien loin du… petit couillon. |
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Elle s’appelait Augustine |
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Silvy, beau nom, grand et gaillard, |
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D’une source, on dirait, latine ; |
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Elle est morte de la poitrine |
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Malgré tous les secours de l’art. |
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Elle était charmante et divine, |
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Comme l’aveugle et le vieillard. |
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Je sais que sa jambe était fine, |
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Je trouve un jour ses bas, ma fine, |
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Je les mis… pour l’amour de l’art. |
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Elle me lisait quoi ? devine |
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Les vers du Petit Savoyard ! |
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Autant mourir de la poitrine. |
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C’est dans ces vers que se dessine |
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Ma mère (oh ! c’est rempli d’art) |
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Qui dit, nom de Dieu de mâtine ! |
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Va-t’en à son enfant qui part ! |
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Autant mourir de la poitrine ! |
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Ce qu’elle fit. J’usai sa mine |
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De bas noirs, pour l’amour de l’art. |
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Elle n’avait, ma Valentine, |
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Pas le quart de ton cœur… le quart ! |
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Le cinquième, dans sa poitrine ! |
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Si je mis ses bas, imagine |
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Que ce fut pour l’amour de l’art. |
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Tiens ! qu’entends-je ? mais, là, sans rire… |
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« Excusez-vous » ce n’est pas Toi, |
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N’est-il pas vrai, qui l’a pu dire ? |
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Serait-ce… son ton… plein d’empire ? |
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Eh ! bien : Madame… excusez-moi. |
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