| GRIS |
Les anciens donnaient aux déesses
des yeux pers.
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Classiques.
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Je connais un charmant ivrogne, |
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Autant vous le nommer, ma foi ! |
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Dire que vous avez la trogne, |
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Ce serait mentir sans vergogne. |
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Pourtant, un soir, écoutez-moi ! |
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Vous aviez bu trop de champagne, |
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Ça se lisait dans vos yeux pers. |
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Vous battiez un peu la campagne, |
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Sans feuille de figuier ni pagne |
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À votre esprit, vraiment, sans pairs. |
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Et vous me dérouliez le thème |
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De tous les jolis mouvements |
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Que votre corps sait bien que j’aime. |
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J’étais, d’ailleurs, ivre moi-même, |
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Au Bon-Bock, tu vois si je mens. |
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La brasserie était houleuse, |
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On aurait dit, sur l’Hellespont, |
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D’une cabine nuageuse, |
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Quand l’eau, changée en Maufrigneuse, |
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Choque les gens dans l’entrepont. |
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Vous aviez l’air gai d’une chatte |
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Qui joue et sent son ongle armé, |
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Forte, ambigüe, et délicate, |
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Comme une rime sous la patte |
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Magistrale de Mallarmé ! |
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Je flottais comme la moustache |
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De Paul Verlaine au plectre d’or, |
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Je voyais couleur de pistache ; |
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Camille agitait sa cravache, |
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Sur je ne sais plus quel butor ; |
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Si bien qu’au milieu des querelles |
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Je vous retrouvai sur un banc, |
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Dans l’attitude de ces Belles |
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Que Forain, dans ses aquarelles, |
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Habille d’un bout de ruban. |
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Tu t’endormais sur mon épaule. |
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Alors, je fis signe au cocher. |
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Ces choses-là, c’est toujours drôle ! |
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J’entrais d’autant mieux dans ce rôle |
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Que j’aurais eu peine à marcher ; |
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Quand on nous déposa sur terre, |
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Vous fîtes un léger faux pas, |
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Le seul qu’on vous vit jamais faire ; |
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Encor, même à l’œil trop sévère, |
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Peut-être ne l’était-il pas ? |
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Car, dans l’ombre où s’éteint le rêve |
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De mes désirs réalisés, |
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Ton ivresse que l’Art relève |
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Ouvrait, ô noble Fille d’Ève, |
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La volière à tous les baisers ! |
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