| SUPÉRIEURE |
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J’entendais parler tout à l’heure |
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D’une femme supérieure. |
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Ce n’est, ma Mignonne… pas Toi… |
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Car… que sais-tu faire en ce monde, |
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Petite reine toute ronde |
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Faite au tour pour le bal du roi ? |
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Oui, raconte-nous tes affaires ; |
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Ah ! voilà longtemps que les verres |
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De ta quenouille sont cassés ! |
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Tu ne sais faire, ni couture… |
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Les pommes au lard, par nature ! |
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Soit ! mais, franchement, est-ce assez ? |
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Tu ne sais rien faire que lire ; |
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Cependant, Tu pourrais écrire, |
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Sculpter, peindre… l’homme et les cieux ; |
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Mais on voit ta crainte profonde |
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De n’arriver que la seconde |
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Et surtout derrière un monsieur. |
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Si Tu cultivais la Musique, |
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Ah !… quel enchantement physique ! |
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Quels chefs-d’œuvre de Passion ! |
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Mais Tu passes ton temps à lire |
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Tout, de l’excellent jusqu’au pire, |
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« À titre d’information ». |
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Tu ne sais rien faire qu’entendre, |
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Discerner, saisir, et comprendre |
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Que tout est clair comme le jour. |
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Car la femme supérieure, |
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Tu vois bien que c’est la meilleure, |
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Celle qui fait le mieux l’amour. |
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Celle qui garde sous ses tresses |
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Le plus grand trésor de caresses ; |
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Les baisers les plus triomphants, |
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Qui cherche à dépasser sa mère |
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Et fait tous ses efforts pour faire, |
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Pour faire les plus beaux enfants. |
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Car la femme qui peint les anges, |
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Qui signe des romans étranges, |
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Qui fait des vers, bien mieux que moi, |
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De la musique, et la meilleure, |
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Peut bien être supérieure |
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Aux autres femmes — pas à Toi. |
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Car la femme qui fait la femme |
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Avec son Corps où brûle une âme, |
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Dans un lit, troublant, pour le roi, |
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Qui de baisers dévore l’heure, |
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Peut bien être supérieure |
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À tous les hommes — pas à Toi. |
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