| LE PORTRAIT |
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Depuis longtemps, je voudrais faire |
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Son portrait, en pied, suis-moi bien : |
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Quand elle prend son air sévère, |
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Elle ne bouge et ne dit rien. |
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Ne croyez pas qu’Elle ne rie |
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Assez souvent ; alors, je vois |
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Luire un peu de sorcellerie |
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Dans les arcanes de sa voix. |
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Impérieuse, à n’y pas croire ! |
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Pour le moment, pour son portrait, |
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(Encadré d’or pur, sur ivoire) |
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Plus sérieuse… qu’un décret. |
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Suivez-moi bien : son Âme est belle |
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Autant que son visage est beau, |
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Un peu plus… si je me rappelle |
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Que Psyché se rit du Tombeau. |
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Tout le Ciel est dans ses prunelles |
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Dont l’éclat… efface le jour, |
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Et qu’emplissent les éternelles |
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Magnificences de l’Amour ; |
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Et ses paupières sont ouvertes |
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Sur le vague de leur azur, |
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Toutes grandes et bien mieux, certes, |
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Que le firmament le plus pur. |
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L’arc brun de ses grands sourcils, digne |
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De la flèche d’amours rieurs, |
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Est presque un demi-cercle, signe |
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De sentiments supérieurs. |
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Sans ride morose ou vulgaire, |
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Son front, couronné… de mes vœux, |
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En fait de nuages n’a guère |
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Que l’ombre douce des cheveux. |
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Quand elle a dénoué sa tresse |
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Où flottent de légers parfums, |
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Sa chevelure la caresse |
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Par cascades de baisers bruns, |
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Qui se terminent en fumée |
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À l’autre bout de la maison, |
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Et quand sa natte est refermée |
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C’est la plus étroite prison, |
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Le nez aquilin est la marque |
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D’une âme prompte à la fureur, |
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Le sien serait donc d’un monarque |
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Ou d’une fille d’empereur ; |
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Ses deux narines frémissantes |
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Disent tout un trésor voilé |
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De délicatesses puissantes |
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Au fond duquel nul est allé. |
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Ses lèvres ont toutes les grâces |
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Comme ses yeux ont tout l’Amour, |
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Elles sont roses, point trop grasses, |
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Et d’un spirituel contour. |
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Ho, çà ! Monsieur, prenez bien garde |
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À tous les mots que vous jetez, |
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Son oreille fine les garde |
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Longtemps, comme des vérités. |
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L’ensemble vit, pense, palpite ; |
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L’ovale est fait de doux raccords ; |
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Et la tête est plutôt petite, |
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Proportionnée à son corps. |
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Esquissons sous sa nuque brune |
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Son cou qui semble… oh ! yes, indeed ! |
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La Tour d’ivoire, sous la lune |
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Qui baigne la Tour de David ; |
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Laquelle, loin que je badine, |
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Existe encor, nous la voyons |
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Sur l’album de la Palestine, |
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Chez les gros marchands de crayons. |
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Je voudrais faire… les épaules. |
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Ici, madame, permettez |
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Que j’écarte l’ombre des saules |
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Que sur ces belles vous jetez… |
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Non ? vous aimez mieux cette robe |
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Teinte de la pourpre que Tyr |
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À ses coquillages dérobe |
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Dont son art vient de vous vêtir ; |
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Vous préférez à la nature |
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D’avant la pomme ou le péché, |
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Cette lâche et noble ceinture |
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Où votre pouce s’est caché. |
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Mais votre peintre aime l’éloge, |
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Et… l’on est le premier venu |
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Fort indigne d’entrer en loge, |
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Si l’on ne sait rendre le nu ; |
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S’il ne peut fondre avec noblesse |
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Cette indifférence d’acier |
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Où sa réflexion vous laisse, |
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Comment fera-t-il votre pied ? |
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Vos mains mignonnes, encor passe ; |
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Mais votre pied d’enfant de rois |
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Dont la cambrure se prélasse |
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Ainsi qu’un pont sur les cinq doigts, |
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Qu’on ne peut toucher sans qu’il parte |
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Avec un vif frémissement |
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Des doigts dont le pouce s’écarte, |
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Comme pour un… commandement… |
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Vous persistez, c’est votre affaire, |
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Faites, faites, ça m’est égal ! |
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Je barbouille tout, de colère… |
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Et tant pis pour mon madrigal ! |
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