| LA MAXIME |
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La Rochefoucauld dit, Madame, |
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Qu’on ne doit pas parler de soi, |
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Ni ?… ni ?… de ?… de ?… sa ?… sa ?… sa femme. |
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Alors, ma conduite est infâme, |
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Voyez, je ne fais que ça, moi. |
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Je me moque de sa maxime. |
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Comme un fœtus dans un bocal, |
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J’enferme mon « moi » dans ma rime, |
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Ce bon « moi » dont me fait un crime |
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Le sévère Blaise Pascal. |
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Or, ce ne serait rien encore, |
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On excuse un… maudit travers ; |
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Mais j’enferme Toi que j’adore |
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Sur l’autel que mon souffle dore |
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Au Temple bâti par mes vers ; |
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Sous les plafonds de mon Poëme, |
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Sur mes tapis égyptiens, |
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Dans des flots d’encens, moi qui T’aime, |
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Je me couche auprès de Toi-même |
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Comme auprès du Sphinx des Anciens ; |
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Tel qu’un Faust prenant pour fétiche |
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L’un des coins brodés de tes bas, |
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Je Te suis dans chaque hémistiche |
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Où Tu bondis comme une biche, |
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La Biche-Femme des Sabbats ; |
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Comme pour la Sibylle à Cumes, |
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Mon quatrain Te sert de trépied, |
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Où, dans un vacarme d’enclumes, |
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Je m’abattrai, couvert d’écumes, |
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Pour baiser le bout de ton pied ; |
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À chaque endroit de la césure, |
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D’un bout de rythme à l’autre bout, |
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Tu règnes avec grâce et sûre |
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De remplir toute la mesure, |
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Assise, couchée, ou debout. |
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Eh, bien ! j’ai tort, je le confesse : |
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On doit, jaloux de sa maison, |
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N’en parler pas plus qu’à la messe ; |
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Maxime pleine de sagesse ! |
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J’ai tort, sans doute… et j’ai raison. |
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Si ma raison est peu touchante, |
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C’est que mon tort n’est qu’apparent : |
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Je ne parle pas, moi, je chante ; |
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Comme aux jours d’Orphée ou du Dante, |
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Je chante, c’est bien différent. |
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Je ne parle pas, moi, Madame. |
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Vous voyez que je n’ai pas tort, |
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Je ne parle pas de ma femme, |
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Je la chante et je clame, clame, |
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Je clame haut, sans crier fort. |
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Je clame et vous chante à voix haute. |
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Qu’il plaise aux cœurs de m’épier, |
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Lequel pourra me prendre en faute ? |
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Je ne compte pas sans mon hôte, |
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J’écris « ne vends » sur ce papier. |
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J’écris à peine, je crayonne. |
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Je le répète encor plus haut, |
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Je chante et votre Âme rayonne. |
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Comme les lyres, je résonne, |
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Oui… d’après La Rochefoucauld. |
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Ah ! Monsieur !… le duc que vous êtes, |
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Dont la France peut se vanter, |
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Fait très bien tout ce que vous faites ; |
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Il dit aux femmes des poëtes : |
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« Libre aux vôtres de vous chanter ! |
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Dès qu’il ne s’agit plus de prose, |
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Qu’il ne s’agit plus des humains, |
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Au Mont où croît le Laurier-Rose, |
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Qu’on chante l’une ou l’autre chose, |
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Pour moi, je m’en lave les mains. » |
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Donc, sans épater les usages, |
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Je ferai, Madame, sur Vous |
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Dix volumes de six cents pages, |
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Que je destine… pas aux sages, |
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Tous moins amoureux que les fous. |
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Pour terminer, une remarque, |
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(Si j’ose descendre à ce ton, |
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Madame), après, je me rembarque, |
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Et je vais relire Plutarque |
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Dans le quartier du Panthéon : |
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Sans la poésie et sa flamme, |
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(Que Vous avez, bien entendu) |
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Aucun mortel, je le proclame, |
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N’aurait jamais connu votre âme, |
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Rose du Paradis Perdu ; |
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Oui, personne, dans les Deux-Mondes, |
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N’aurait jamais rien su de Toi. |
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Sans ces… marionnettes rondes, |
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Les Vers bruns et les Rimes blondes, |
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Mais, oui, Madame, excepté moi. |
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