| LA RENCONTRE |
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Vous mîtes votre bras adroit, |
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Un soir d’été, sur mon bras… gauche. |
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J’aimerai toujours cet endroit, |
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Un café de la Rive-Gauche ; |
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Au bord de la Seine, à Paris : |
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Un homme y chante la Romance |
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Comme au temps… des lansquenets gris ; |
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Vous aviez emmené Clémence. |
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Vous portiez un chapeau très frais |
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Sous des nœuds vaguement orange, |
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Une robe à fleurs… sans apprêts, |
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Sans rien d’affecté ni d’étrange ; |
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Vous aviez un noir mantelet, |
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Une pèlerine, il me semble, |
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Vous étiez belle, et… s’il vous plaît, |
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Comment nous trouvions-nous ensemble ? |
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J’avais l’air, moi, d’un étranger ; |
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Je venais de la Palestine |
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À votre suite me ranger, |
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Pèlerin de ta Pèlerine. |
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Je m’en revenais de Sion, |
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Pour baiser sa frange en dentelle, |
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Et mettre ma dévotion |
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Entière à vos pieds d’Immortelle. |
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Nous causions, je voyais ta voix |
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Dorer ta lèvre avec sa crasse, |
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Tes coudes sur la table en bois, |
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Et ta taille pleine de grâce ; |
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J’admirais ta petite main |
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Semblable à quelque serre vague, |
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Et tes jolis doigts de gamin, |
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Si chics ! qu’ils se passent de bague ; |
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J’aimais vos yeux, où sans effroi |
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Battent les ailes de votre Âme, |
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Qui font se baisser ceux du roi |
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Mieux que les siens ceux d’une femme ; |
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Vos yeux splendidement ouverts |
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Dans leur majesté coutumière… |
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Étaient-ils bleus ? Étaient-ils verts ? |
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Ils m’aveuglaient de ta lumière. |
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Je cherchais votre soulier fin, |
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Mais vous rameniez votre robe |
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Sur ce miracle féminin, |
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Ton pied, ce Dieu, qui se dérobe ! |
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Tu parlais d’un ton triomphant, |
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Prenant aux feintes mignardises |
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De tes lèvres d’amour Enfant |
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Les cœurs, comme des friandises, |
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La rue où rit ce cabaret, |
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Sur laquelle a pu flotter l’Arche, |
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Sachant que l’Ange y descendrait, |
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Porte le nom d’un patriarche. |
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Charmant cabaret de l’Amour ! |
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Je veux un jour y peindre à fresque |
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Le Verre auquel je fis ma cour. |
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Juin, quatre-vingt-cinq, minuit… presque. |
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