| AVANT-PROPOS |
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Vous savez comme moi, Madame, |
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Que Platon fout hors des cités |
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Le Poëtastre qui déclame |
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Des blagues trop fortes pour l’âme |
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Amoureuse de vérités ; |
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Oui, Tu le sais, oui, ma Mignonne. |
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Platon eût bien transbahuté |
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Le Pédantisme qui se donne |
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Pour plus beau, l’Amour s’en étonne, |
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Que la pure simplicité ; |
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Tu sais le grec… si… comme un ange, |
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Et que loin de toute Cité |
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Platon met le rhéteur étrange |
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Que son propre mensonge mange |
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Jusqu’à… la préciosité. |
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Hé, bien ! je poursuis la chimère |
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De vous chanter en bon français, |
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Qui ne dis pas : j’aime ma mère ! |
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Tout en respectant la grammaire, |
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Si je veux avoir du succès ; |
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Vais-je, avec l’œuvre que je crée, |
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Passer pour un menteur aussi ? |
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Ah ! mon âme en serait navrée ! |
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Non pour moi, ma Femme Adorée ! |
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Pour moi, je n’en ai point souci. |
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C’est pour Vous, dont je chante l’Âme, |
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L’Esprit, même un peu le Baiser, |
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Le Cœur tel qu’un Soleil enflamme ! |
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Ce serait dommage, Madame, |
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Que le monde allât supposer… |
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Platon verra, lui, si j’invente, |
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Si je dis rien d’exagéré… |
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Ma poésie est ta servante ; |
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Oui, ma Mignonne si savante, |
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Près de Toi, je suis inspiré ! |
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Pour perpétuer la mémoire |
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De votre suprême Beauté, |
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Que n’ai-je une lyre en ivoire |
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Le plus éclatant sur la noire |
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Et toujours jeune Antiquité ! |
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Oui, pour bien célébrer la fête, |
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Finissant… au bout de tes doigts, |
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De ton corps de Femme parfaite, |
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Et la noblesse de ta tête |
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Et la puissance de ta voix ; |
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Que n’ai-je la lyre d’un Homme |
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Connu de tout votre salon, |
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Qu’avant même d’avoir vu Rome, |
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Le premier prix des Beaux-Arts nomme |
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Phœbus… oui Phœbus-Apollon ! |
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J’en pincerais fort à mon aise, |
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Sans savoir en jouer du tout… |
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Et ça ferait mieux qu’une chaise |
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Dans la République Française |
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Où, ce me semble, on dort debout. |
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