| AUTRES VERS |
| AUX SAINTS |
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Si, tous les matins de nos fêtes, |
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Nous chantions tous avec amour |
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Sur les harpes des saints prophètes |
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Nos prières qui sont parfaites, |
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Je ne serais pas dans la cour. |
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Si nous récitions nos prières |
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Dans le crépuscule du soir |
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Avec des lèvres régulières, |
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Avant d’allumer les lumières, |
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Je ne serais pas au chauffoir. |
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Si les yeux remplis de beaux songes, |
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Nous demandions, quand vient le jour, |
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Au ciel qui voit tous nos mensonges |
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L’humble foi du pêcheur d’éponges, |
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Je ne serais pas dans la cour. |
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Et quand la lampe s’est éteinte, |
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Si nous sentions sur nos lits noirs |
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La caresse d’une aile sainte, |
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Attendant que l’Angelus tinte, |
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Je ne serais pas au dortoir. |
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Si l’homme s’oubliait lui-même |
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Pour ses frères, comme un retour |
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Des bienfaits du Seigneur qui l’aime. |
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Qui le marque de son Sain-Chrême, |
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Je ne serais pas dans la cour ; |
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Et si nous, les fous de Bicêtre, |
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Nous avions fait notre devoir, |
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Le devoir dicté par son prêtre, |
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Nous serions au parloir peut-être, |
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Ce ne serait pas ce parloir. |
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Sans le diable qui nous malmène, |
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Nul, avec les yeux de son corps, |
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N’aurait vu ma figure humaine |
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Dans la cour où je me promène |
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Et dans le dortoir où le dors. |
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Poème écrit à Bicêtre
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