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Une petite avec des flûtes dans la voix |
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Qui riait et qui pour les graves sœurs d’Ursule |
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Était le rayon fol à travers la cellule. |
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Pour la beauté c’était bien l’ « Ange», pas de ceux |
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Qui traversent le rêve épais des amoureux, |
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Mais de ceux que l’Esprit mêle au divin cortège ; |
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Pour l’âme, un lait, et pour l’innocente, une neige ! |
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Toute l’année, en cette âme, c’était Noël. |
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Son front charmant semblait pétri d’un peu de ciel, |
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Comme nos tristes cœurs le sont d’un peu de fange. |
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Elle étonnait ! Je l’ai déjà dit, c’était l’ « Ange», |
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Et sa tête aurait pu voler au paradis, |
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Quand, par hasard, de ses grands cols blancs tout unis |
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Les coins se retroussaient avec des façons d’ailes ! |
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Après cela, la plus riche des demoiselles, |
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La fille d’un monsieur qui, comme on a pignon |
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Sur rue, avait, lui, droit de servage, un grand nom, |
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Et de l’or tant que nul creuset ne l’évapore. |
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Elle était la puissance énorme qui s’ignore, |
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Elle ne savait pas que ses yeux étaient beaux ; |
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Mais elle eût été reine aussi dans des sabots ! |
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Adorable ! mais quel homme à moins d’être impie |
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(Allez, c’est bien le mot !) l’eût mêlée à sa vie, |
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Assez fou pour la rendre à notre air étouffant ; |
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Amour seul eût été digne de cet enfant, |
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Si les meilleurs baisers n’étaient pas des morsures, |
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Si les lèvres n’avaient la forme des blessures. |
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Aucun nuage impur dans ses chastes yeux gris ! |
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Elle ne rêvait pas des hommes de Paris, |
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Ni de ses fêtes, ni diamants et dentelles |
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Qui font les yeux plus fous pour les femmes plus belle : |
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Nul héros des affreux romans que nous faisons, |
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Quand nous avons bu, nul ne hante ces maisons. |
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Son Idéal ? elle eût répondu : Télémaque. |
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Toute l’année, au fond de ce cœur, c’était Pâque. |
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