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À la fête qu’après-demain je donnerai, |
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Il y aura beaucoup de monde. Toi, curé, |
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J’exige que l’on vienne et le diable ait ton âme ! |
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S’il y aura des gens de l’Olympe ? Oui, madame, |
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Quant à vous, je ne vous invite pas, Zari. |
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On entrera, dès que le maître aura souri, |
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À l’heure par exemple où se couchent les villes. |
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À la porte on vendra des éventails des Îles |
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Du temps qu’Athénasie était reine en riant. |
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Un diplomate russe, un nonce d’Orient |
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Viendront gris sans que l’on trouve ça regrettable. |
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Le dîner, viande et fruits, écrasera la table. |
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Je ne sais pas les noms de ce qu’on mangera, |
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Ni quels vins couleront ni quels airs l’on jouera, |
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Mais les glaces seront de Venise et des pôles. |
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Des plats d’or voleront par dessus les épaules, |
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Sous de fiers lustres à cent mètres du plafond |
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Qui sera comme un ciel d’indulgence sans fond, |
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Où trembleront des seins, des lyres et des astres. |
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Des tires crouleront comme de gros désastres. |
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On entendra des cris d’oiseaux dans les hauteurs ; |
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Il y aura des chefs d’offices, des auteurs, |
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Des voyageurs parlant comme ceux-là du conte ; |
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Nag la pâle y sera répondant au vieux comte : |
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« Change en or ton argent, ton or en perles, cher ». |
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Et les femmes seront des anges bien en chair, |
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Nourris de moëlles de boxeurs et de cervelles |
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D’acrobates, disant des bêtises entre elles. |
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Il y aura des gens sérieux quoiqu’en deuil, |
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Quelque immense poète en un petit fauteuil, |
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Et puis, sur une estrade en feutre, une féerie |
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De musiciens blonds venus de Barbarie, |
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En gilets frais ainsi que des pois de senteur. |
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Autour de la maison, obscur comme le cœur, |
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Le parc sera pompeux et la lune mignonne. |
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Ah ! nous aurons aussi le monsieur dont personne |
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Ne sait le petit nom ni le nom, croyez-vous, |
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Et ce sera le plus déliciceux de tous. |
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Il y aura le diable, une humble enfant qui souffre |
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Dira le reconnaître à son odeur de souffre. |
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Certes il y aura l’ami qu’on croyait mort, |
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Le chien qui mord et la bonne femme qui dort, |
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Et plus d’un mendiant au bras de quelque dame, |
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Mis avec toute la distinction de l’âme ; |
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Et le musique aura tant d’influence, vrai, |
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À la fête qu’après-demain je donnerai, |
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Que l’on croira jouir d’une mort indicible, |
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Et mourir plus longtemps qu’il ne semble possible, |
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Dans une sorte d’aise et de grâce, humblement. |
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Quand au bal, qui sera rose admirablement, |
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Il entraînera tout nous tous : danseurs sceptiques, |
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Filles graves roulant des prunelles mystiques, |
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Et chacune — je vous inviterai, Zari — |
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Trouvera son valseur, son ange et son mari. |
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Bref, tout ce monde, armé de ses plus jolis vices, |
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De salle en salle ira tournant avec délices, |
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Dans un vaste froufrou de cœurs et de chiffons, |
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Dans mon château, mon bon vieux château des Bouffons |
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Qu’avoisine une mer verte et gaie au possible, |
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Suivre vers la folie une pente insensible, |
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Ou vers le crime qui, ce soir-là, sera roi, |
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Jusqu’à ce qu’apparaisse, après le souper froid, |
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Le matin bête dans la cohue étonnée. |
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Hélas ! personne à la fête que j’ai donnée. |
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