| DERNIER MADRIGAL |
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Quand je mourrai, ce soir peut-être, |
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Je n’ai pas de jour préféré, |
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Si je voulais, je suis le maître, |
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Mais… ce serait mal me connaître, |
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N’importe, enfin, quand je mourrai. |
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Mes chers amis, qu’on me promette |
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De laisser le bois… au lapin, |
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Et, s’il vous plaît, qu’on ne me mette |
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Pas, comme une simple allumette, |
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Dans une boîte de sapin ; |
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Ni, comme un hareng, dans sa tonne ; |
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Ne me couchez pas tout du long, |
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Pour le coup de fusil qui tonne, |
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Dans la bière qu’on capitonne |
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Sous sa couverture de plomb. |
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Car, je ne veux rien, je vous jure ; |
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Pas de cercueil ; quant au tombeau, |
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J’y ferais mauvaise figure, |
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Je suis peu fait pour la sculpture, |
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Je le refuse, fût-il beau. |
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Mon vœu jusque-là ne se hausse ; |
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Ça me laisserait des remords, |
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Je vous dis (ma voix n’est pas fausse) : |
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Je ne veux pas même la fosse, |
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Où sont les lions et les morts. |
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Je ne suis ni puissant ni riche, |
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Je ne suis rien, que le toutou, |
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Que le toutou de ma Niniche ; |
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Je ne suis que le vieux caniche |
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De tous les gens de n’importe où. |
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Je ne veux pas que l’on m’enferre |
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Ni qu’on m’enmarbre, non, je veux |
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Tout simplement que l’on m’enterre, |
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En faisant un trou… dans ma Mère, |
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C’est le plus ardent de mes vœux. |
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Moi, l’enterrement qui m’enlève, |
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C’est un enterrement d’un sou, |
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Je trouve ça chic ! Oui, mon rêve, |
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C’est de pourrir, comme une fève ; |
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Et maintenant, je vais dire où. |
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Eh ! pardieu ! c’est au cimetière |
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Près d’un ruisseau (prononcez l’Ar), |
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Du beau village de Pourrière |
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De qui j’implore une prière, |
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Oui, c’est bien à Pourrières, Var. |
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Croisez-moi les mains sous la tête, |
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Qu’on laisse mon œil gauche ouvert ; |
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Alors ma paix sera complète, |
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Vraiment je me fais une fête |
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D’être enfoui comme un pois vert. |
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Creusez-moi mon trou dans la terre, |
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Sous la bière, au fond du caveau, |
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Où tout à côté de son père, |
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Dort déjà ma petite mère, |
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Madame Augustine Nouveau. |
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Puis… comblez-moi de terre… fine, |
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Sur moi, replacez le cercueil ; |
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Que comme avant dorme Augustine ! |
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Nous dormirons bien, j’imagine, |
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Fût-ce en ne dormant… que d’un œil. |
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Et… retournez-la sur le ventre, |
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Car, il ne faut oublier rien, |
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Pour qu’en son regard le mien entre, |
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Nous serons deux tigres dans l’antre |
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Mais deux tigres qui s’aiment bien. |
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Je serai donc avec les Femmes |
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Qui m’ont fait et qui m’ont reçu, |
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Bonnes et respectables Dames, |
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Dont l’une sans cœur et sans flammes |
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Pour le fruit qu’elles ont conçu. |
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Ah ! comme je vais bien m’étendre, |
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Avec ma mère sur mon nez. |
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Comme je vais pouvoir lui rendre |
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Les baisers qu’en mon âge tendre |
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Elle ne m’a jamais donnés. |
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Paix au caveau ! Murez la porte ! |
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Je ressuscite, au dernier jour. |
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Entre mes bras je prends la Morte, |
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Je m’élève d’une aile forte, |
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Nous montons au ciel dans l’Amour. |
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Un point… important… qui m’importe, |
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Pour vous ça doit vous être égal, |
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Je ne veux pas que l’on m’emporte |
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Dans des habits d’aucune sorte, |
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Fût-ce un habit de carnaval. |
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Pas de suaire en toile bise… |
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Tiens ! c’est presque un vers de Gautier ; |
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Pas de linceul, pas de chemise ; |
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Puisqu’il faut que je vous le dise, |
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Nu, tout nu, mais nu tout entier. |
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Comme sans fourreau la rapière, |
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Comme sans gant du tout la main, |
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Nu comme un ver sous ma paupière, |
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Et qu’on ne grave sur leur pierre, |
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Qu’un nom, un mot, un seul, GERMAIN. |
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Fou de corps, fou d’esprit, fou d’âme, |
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De cœur, si l’on veut de cerveau, |
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J’ai fait mon testament, Madame ; |
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Qu’il reste entre vos mains de femme, |
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Dûment signé : GERMAIN NOUVEAU. |
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