POÉSIES D'HUMILIS |
Volupté |
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Plaisir, bourreau des cœurs, vendeur juré des âmes, |
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Ah ! trop longtemps tu pris le masque de l'amour |
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Au vestiaire impur des romans et des drames ! |
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Voyageant sous son nom et suivi par ta cour |
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De Lovelaces fous et de Phèdres navrées, |
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Plaisir, tyran cruel, voici venir ton tour ! |
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Ah ! trop longtemps tu fis, dans tes mornes Caprées, |
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Des corps humains liés à tes rouges poteaux |
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De blancs Saint-Sébastiens pleins de flèches dorées ; |
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Et depuis trop longtemps, roulé dans tes manteaux, |
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Tu te glisses le soir dans les tavernes saoules, |
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Où tu mets les hoquets et les coups de couteaux. |
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Renard caché qui mord le ventre obscur des foules, |
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N'es-tu pas las d'errer épié dans tes nuits |
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Par le crime dans l'ombre horrible où tu te coules ? |
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Père des sommeils lourds et des mornes ennuis, |
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N'es-tu pas las de boire au fond des yeux la vie, |
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Comme un soleil brutal boit l'ombre dans un puits ? |
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— Tout ce qui vient de Dieu, tout ce qui fait envie : |
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La grâce des fronts purs, la force des lutteurs, |
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L'intelligence, lampe à Dieu même ravie, |
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Jusqu'à la voix qui vibre au gosier des chanteurs, |
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Jusqu'au trésor de pleurs qui tremble au cœur des femmes, |
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Tu fais passer sur tout tes souffles destructeurs. |
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Tu donnes jusqu'au goût des souffrances infâmes, |
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Et les petits enfants, qui baissent leurs cils noirs, |
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Pâlissent au passage effrayant de tes flammes. |
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Tu glanes des savants aux plis de tes peignoirs, |
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Et tu domptes le cœur des rudes capitaines, |
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Rien qu'avec le parfum que jettent tes mouchoirs. |
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Tu traites les vertus d'atroces puritaines, |
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Mais leur cœur réfléchit, comme un lac de cristal, |
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La force et la douceur des étoiles hautaines. |
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Cependant, dur geôlier dont le poignard brutal |
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Ne se laisse fléchir par les cris de personne, |
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Tu peuples la prison autant que l'hôpital. |
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Tu te dis bon vivant, tu t'assieds sur la tonne, |
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Ton verre dans la main, tu chantes, et pourtant |
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Aux hideurs que tu fais la science s'étonne. |
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Tu couves tous les fruits d'un air inquiétant ; |
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Ton appétit funèbre engloutirait le monde, |
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Pourvoyeur de la mort, qui n'est jamais content. |
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Que t'importe ! Tu ris sous ta perruque blonde, |
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Ou bien tu vas prêcher la modération, |
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Rhéteur païen, leurré par ta propre faconde. |
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Fils lugubre de l'homme, et sa punition, |
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Ennemi de l'amour, tu rêves la conquête |
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De sa gloire, et maudis sa noble passion… |
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Mais l'amour triomphant met le pied sur ta tête ! |
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