POÉSIES D'HUMILIS |
Les Mains |
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Aimez vos mains afin qu'un jour vos mains soient belles, |
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Il n'est pas de parfum trop précieux pour elles, |
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Soignez-les. Taillez bien les ongles douloureux, |
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Il n'est pas d'instruments trop délicats pour eux. |
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C'est Dieu qui fit les mains fécondes en merveilles ; |
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Elles ont pris leur neige au lys des Séraphins, |
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Au jardin de la chair ce sont deux fleurs pareilles, |
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Et le sang de la rose est sous leurs ongles fins. |
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Il circule un printemps mystique dans les veines |
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Où court la violette, où le bluet sourit ; |
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Aux lignes de la paume ont dormi les verveines ; |
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Les mains disent aux yeux les secrets de l'esprit. |
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Les peintres les plus grands furent amoureux d'elles, |
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Et les peintres des mains sont les peintres modèles. |
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Comme deux cygnes blancs l'un vers l'autre nageant, |
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Deux voiles sur la mer fondant leurs pâleurs mates, |
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Livrez vos mains à l'eau dans les bassins d'argent, |
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Préparez-leur le linge avec les aromates. |
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Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau ; |
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Les mains chez les méchants sont des terres arides ; |
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Celles de l'humble vieille, où tourne un blond fuseau, |
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Font lire une sagesse écrite dans leurs rides. |
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Les mains des laboureurs, les mains des matelots |
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Montrent le hâle d'or des Cieux sous leur peau brune. |
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L'aile des goélands garde l'odeur des flots, |
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Et les mains de la Vierge un baiser de la lune. |
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Les plus belles parfois font le plus noir métier, |
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Les plus saintes étaient les mains d'un charpentier. |
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Les mains sont vos enfants et sont deux sœurs jumelles, |
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Les dix doigts sont leurs fils également bénis ; |
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Veillez bien sur leurs jeux, sur leurs moindres querelles, |
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Sur toute leur conduite aux détails infinis. |
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Les doigts font les filets et d'eux sortent les villes ; |
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Les doigts ont révélé la lyre aux temps anciens ; |
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Ils travaillent, pliés aux tâches les plus viles, |
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Ce sont des ouvriers et des musiciens. |
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Lâchés dans la forêt des orgues le dimanche, |
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Les doigts sont des oiseaux, et c'est au bout des doigts |
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Que, rappelant le vol des geais de branche en branche, |
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Rit l'essaim familier des Signes de la Croix. |
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Le pouce dur, avec sa taille courte et grasse, |
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A la force ; il a l'air d'Hercule triomphant ; |
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Le plus faible de tous, le plus doux a la grâce, |
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Et c'est le petit doigt qui sut rester enfant. |
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Servez vos mains, ce sont vos servantes fidèles ; |
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Donnez à leur repos un lit tout en dentelles. |
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Ce sont vos mains qui font la caresse ici-bas ; |
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Croyez qu'elles sont sœurs des lys et sœurs des ailes : |
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Ne les méprisez pas, ne les négligez pas, |
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Et laissez-les fleurir comme des asphodèles. |
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Portez à Dieu le doux trésor de vos parfums, |
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Le soir, à la prière éclose sur les lèvres, |
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Ô mains, et joignez-vous pour les pauvres défunts, |
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Pour que Dieu dans les mains rafraîchisse nos fièvres, |
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Pour que le mois des fruits vous charge de ses dons : |
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Mains, ouvrez-vous toujours sur un nid de pardons. |
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Et vous dites, — ô vous, qui, détestant les armes, |
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Mirez votre tristesse au fleuve de nos larmes, |
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Vieillard dont les cheveux vont tout blancs vers le jour, |
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Jeune homme aux yeux divins où se lève l'amour, |
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Douce femme mêlant ta rêverie aux anges, |
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Le cœur gonflé parfois au fond des soirs étranges, |
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Sans songer qu'en vos mains fleurit la volonté — |
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Tous, vous dites : « Où donc est-il, en vérité, |
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Le remède, ô Seigneur, car nos maux sont extrêmes ? » |
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— Mais il est dans vos mains, mais il est vos mains mêmes. |
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