POÉSIES D'HUMILIS |
Aux Femmes |
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Et vous, l'ancienne esclave à la caresse amère, |
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Vous le bétail des temps antiques et charnels, |
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Vous, femmes, dont Jésus fit la Vierge et la Mère, |
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D'après Celle qui porte en ses yeux maternels |
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Le reflet le plus grand des rayons éternels, |
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Aimez ces grands enfants pendus à votre robe, |
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Les hommes, dont la lèvre est ivre encoreencor du lait |
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De vos mamelles d'or qu'un linge blanc dérobe ; |
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Aimez l'homme, il est bon ; aimez-le, s'il est laid. |
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S'il est déshérité, c'est ainsi qu'il vous plaît. |
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Les hommes sont vos fruits : partagez-leur votre âme |
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Votre âme est comme un lait qui ne doit pas tarir, |
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O femmes, pour ces fils douloureux de la femme |
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Que vous faites pour vivre, hélas ! et pour souffrir ; |
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Que seul, le Fils de l'homme empêche de mourir ! |
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L'enfant c'est le mystère avec lequel tu joues, |
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C'est l'inconnu sacré que tu portes neuf mois, |
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Pendant que la douleur te baise sur les joues, |
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Mère qui fais des gueux et toi qui fais des rois, |
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Vous qui tremblez toujours et mourez quelquefois. |
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Comme autrefois les flancs d'Ève en pleurs sous les branches, |
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Au jardin favorable où depuis l'amour dort, |
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Ton labeur est maudit ! Ceux sur qui tu te penches, |
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Vois, mère, le plus doux, le plus beau, le plus fort, |
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Il apprend l'amertume et connaîtra la mort. |
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C'est toi la source, ô femme, écoute, ô mère folle |
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D'Ésope qui boitait, de Caïn qui griffait, |
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Vois le fruit noir tombé de ton baiser frivole, |
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Savoure-le pourtant, comme un divin effet, |
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En noyant dans l'amour l'horreur de l'avoir fait. |
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Pour l'amour, tout s'enchante en sa clarté divine. |
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Aimez comme vos fils les hommes ténébreux ; |
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Leur cœur, si vous voulez, votre cœur le devine : |
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Le plus graves au fond sont des enfants peureux ; |
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Le plus digne d'amour, c'est le plus malheureux. |
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Éclairez ces savants, ô vous les clairvoyantes, |
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Ne les avez-vous pas bercés sur vos genoux, |
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Tout petits ? Vous savez leurs âmes défaillantes ; |
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Quand ils tombent, venez ; ils sont francs, ils sont doux ; |
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S'ils deviennent méchants, c'est à cause de vous. |
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C'est à cause de vous que la discorde allume |
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Leurs yeux, et c'est pour vous, pour vous plaire un moment |
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Qu'ils font couler une encre impure sous leur plume. |
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Cet homme si loyal, ce héros si charmant, |
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S'il vous adore, il tue, et sur un signe il ment. |
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L'heure sonne, écoutez, c'est l'heure de la femme ; |
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Car les temps sont venus, où, tout vêtu de noir, |
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L'homme, funèbre, a l'air d'être en deuil de son âme |
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Ah ! rendez-lui son âme, et, comme en un miroir, |
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Qu'il regarde en la vôtre et qu'il aime à s'y voir. |
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Au lieu de le tenter, comme un démon vous tente, |
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Au lieu de garrotter ses membres las, au lieu |
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De tondre sur son front sa toison éclatante, |
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Vous, qui foulez son cœur, et vous faites un jeu |
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De piétiner sa mère, et d'en dissiper Dieu, |
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Otez-lui le vin rouge où son orgueil se grise ; |
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Retirez-lui l'épée où se crispe sa main ; |
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Montrez-lui les sentiers qui mènent à l'église, |
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Parmi l'œillet, le lys, la rose et le jasmin ; |
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Faites-lui voir le vice un banal grand chemin. |
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Dites à ces enfants qu'il n'est pas raisonnable |
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De poursuivre le ciel ailleurs que dans les cieux, |
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De rêver d'un amour qui cesse d'être aimable, |
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De se rire du Maître en s'appelant des dieux, |
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Et de nier l'enter quand ils l'ont dans les yeux. |
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Cependant l'homme est roi ; s'il courbe son échine |
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Sur le sillon amer qu'il creuse avec ennui, |
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S'il traîne ses pieds lourds, le sceau de l'origine |
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Céleste à son front reste, où l'amour même a lui ; |
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Et comme il sort de Dieu, femme, tu sors de lui. |
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Cette paternité brille dans sa faiblesse |
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Autant que dans sa force ; il a l'autorité. |
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N'en faites pas un maître irrité qui vous blesse ; |
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Dans la sombre forêt de l'âpre humanité |
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L'homme est le chêne, et Dieu lui-même l'a planté. |
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Respectez ses rameaux, redoutez sa colère, |
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Car Dieu mit votre sort aux mains de ce proscrit. |
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Voyez d'abord ce blanc porteur de scapulaire, |
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Ce moine, votre père auprès de Jésus-Christ : |
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Il montre dans ses yeux le feu du Saint-Esprit. |
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En faisant de l'amour leur éternelle étude |
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Les moines sont heureux à l'ombre de la Croix ; |
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Ils peuplent avec Dieu leur claire solitude ; |
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L'étang bleu qui se mêle à la paix des grands bois, |
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Voilà leur cœur limpide où s'éveillent des voix. |
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Les apôtres menteurs et les faux capitaines |
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Qui soumettent les cœurs, mais que Satan soumet, |
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Vous les reconnaîtrez à des tares certaines : |
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La luxure a Luther ; l'orgueil tient Mahomet ; |
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Saint Jean, lui, marchait pur, aussi Jésus l'aimait. |
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Plus haut que les guerriers, plus haut que les poètes, |
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Peuple sur lequel souffle un vent mystérieux, |
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Dominant jusqu'au trône ébloui par les fêtes |
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Des empereurs blanchis aux regards soucieux, |
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Et par-dessus la mer des peuples furieux, |
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A l'ombre de sa belle et haute basilique, |
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Dans Rome, où vous vivez, cendres du souvenir, |
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Gouvernant avec fruit sa douce République, |
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Qu'il mène vers le seul, vers l'unique avenir, |
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Jaloux de ne lever la main que pour bénir, |
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Le prêtre luit, vêtu de blanc, comme les marbres, |
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Dédoublement sans lin du Christ mystérieux, |
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Berger, comme Abraham qui campe sous les arbres ; |
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Toute la vérité vieille au fond de ses yeux. |
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Et maintenant, paissez, long troupeau, sous les cieux. |
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