POÉSIES D'HUMILIS |
L'Homme |
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Homme dont la tristesse est écrite d'un bout |
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Du monde à l'autre, et même aux murs de la campagne, |
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Forçat de l'hôpital et malade du bagne ; |
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Dormeur maussade, à qui chaque aube dit : « Debout ! » |
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Voyageur douloureux qu'attend la Mort, auberge |
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Où l'on vend le lit dur et les pleurs blancs du cierge, |
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Tu gémis, étonné de te sentir si las ; |
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Puis un jour tu te dis : « L'âme est un vain bagage, |
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Et mon cœur est bien lourd pour un pareil voyage !» |
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Et, sans songer que Dieu te donne ses lilas, |
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Tu veux jeter ton cœur, tu veux jeter ton âme, |
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Pour alléger ta marche et mieux porter la Femme ; |
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Par ta route et ses ponts fiers de leur parapet, |
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Compagnon de l'orgueil, fils des froides études, |
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Tu vas vers le malheur et vers les solitudes. |
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Tout plein des arguments dont l'esprit se repaît, |
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Tu fais, pour savourer ta gloire monotone, |
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Taire ta conscience à l'heure où le ciel tonne. |
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Si pourtant à ce prix tu manges à ta faim, |
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Si tu dors calme, au creux de l'oreiller facile, |
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Écoute ta science et reste-lui docile ; |
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Si ta libre raison, la plus forte à la fin, |
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Respire au coup mortel porté par elle au doute, |
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Pareil au Juif errant, homme, poursuis ta route. |
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Sois content sans ton âme, et joyeux sans ton cœur, |
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Sois ton corps tyrannique et sois ta bête fauve, |
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Fais tes traits durs et froids, fais ton front vaste et chauve |
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Mais si ton fruit superbe engraisse un ver vainqueur, |
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Si tu bâilles, les soirs larmoyants, sous ta lampe, |
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Tâche de réfléchir, pose un doigt sur ta tempe. |
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Si tu n'as toujours pas trouvé sur ton chemin, |
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Qu'assourdit la rumeur des sabres et des chaînes |
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Repos pour tes amours et cesse pour tes haines ; |
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Si ton bâton usé tâtonne dans ta main, |
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Pauvre aveugle tremblant qui portes une sourde, |
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La Femme, chaque jour plus énorme et plus lourde ; |
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Si l'enfant ancien sommeille encore en toi, |
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Gardant le souvenir de la faute première, |
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Dis : « J'ai le dos tourné peut-être à la Lumière » ; |
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Dis : « J'étais un esclave et croyais être un Roi ! » |
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Pour t'en aller gaiment, frère des hirondelles, |
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Reprends ton cœur, reprends ton âme, ces deux ailes ; |
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Et grâce à ce fardeau redevenu léger, |
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Emporte alors l'enfant, mère, sœur ou compagne, |
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Comme l'ange en ses bras emporte la montagne ; |
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Enivre-toi du long plaisir de voyager ; |
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Que ta faim soit paisible et que ta soif soit pure, |
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Bois à tout cœur ouvert, mange à toute âme mûre ! |
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