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Voyez le ciel, la terre et toute la nature ; |
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C'est le livre de Dieu, c'est sa grande écriture ; |
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L'homme le lit sans cesse et ne l'achève point. |
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Splendeur de la virgule, immensité du point ! |
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Comètes et soleils, lettres du feu sans nombre ! |
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Pages que la nuit pure éclaire avec son ombre ! |
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Le jour est moins charmant que les yeux de la nuit. |
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C'est un astre en rumeur que tout astre qui luit. |
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Musique d'or des cieux faite avec leur silence ; |
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Et tout astre immobile est l'astre qui s'élance. |
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Ah ! que Dieu, qui vous fit, magnifiques rayons, |
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Cils lointains qui battez lorsque nous sommeillons, |
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Longtemps, jusqu'à nos yeux buvant votre énergie, |
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Prolonge votre flamme et sa frêle magie ! |
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La terre est notre mère au sein puissant et beau ; |
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Comme on ouvre son cœur, elle ouvre le tombeau, |
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Faisant ce que lui dit le Père qui regarde. |
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Dieu nous rend à la Mère, et la Mère nous garde ; |
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Mais comme le sillon garde le grain de blé, |
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Pour le crible, sur l'aire où tout sera criblé : |
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Récolte dont le Fils a préparé les granges, |
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Et dont les moissonneurs vermeils seront les anges. |
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La nature nous aime, elle cause avec nous ; |
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Les sages l'écoutaient, les mains sur leurs genoux, |
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Parler avec la voix des eaux, le bruit des arbres. |
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Son cœur candide éclate au sein sacré des marbres ; |
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Elle est la jeune aïeule ; elle est l'antique enfant ! |
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Elle sait, elle dit tout ce que Dieu défend |
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A l'homme, enfant qui rit comme un taureau qui beugle ; |
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Et le regard de Dieu s'ouvre dans cette aveugle. |
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Quiconque a le malheur de violer sa loi |
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A par enchantement soi-même contre soi. |
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N'opposant que le calme à notre turbulence, |
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Elle rend, au besoin, rigueur pour violence, |
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Terrible à l'insensé, docile à l'homme humain : |
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Qui soufflette le mur se fait mal à la main. |
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La nature nous aime et donne ses merveilles. |
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Ouvrons notre âme, ouvrons nos yeux et nos oreilles : |
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Voyez la terre avec chaque printemps léger, |
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Ses verts juillets en flamme ainsi que l'oranger, |
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Ses automnes voilés de mousselines grises, |
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Ses neiges de Noël tombant sur les églises, |
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Et la paix de sa joie et le chant de ses pleurs. |
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Dans la saveur des fruits et la grâce des fleurs, |
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La vie aussi nous aime, elle a ses heures douces, |
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Des baisers dans la brise et des lits dans les mousses. |
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Jardin connu trop tard, sentier vite effacé |
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Où s'égarait Virgile, où Jésus a passé. |
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Tout nous aime et sourit, jusqu'aux veines des pierres ; |
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La forme de nos cœurs tremble aux feuilles des lierres ; |
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L'arbre, où le couteau grave un chiffre amer et blanc. |
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Fait des lèvres d'amour de sa blessure au flanc ; |
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L'aile de l'hirondelle annonce le nuage ; |
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Et le chemin nous aime : avec nous il voyage ; |
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La trace de nos pas sur le sable, elle aussi. |
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Nous suit ; elle nous aime, et l'air dit : « me voici ! » |
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Rendons-leur cet amour, soyons plus doux aux choses |
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Coupons moins le pain blanc et cueillons moins les roses |
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Nous parlons du caillou comme s'il était sourd, |
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Mais il vit ; quand il chante, une étincelle court… |
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Ne touchons rien, pas même à la plus vile argile, |
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Sans l'amour que l'on a pour le cristal fragile. |
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La nature très sage est dure au maladroit, |
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Elle dit : le devoir est la borne du droit ; |
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Elle sait le secret des choses que vous faites ; |
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Elle bat notre orgueil en nous montrant les bêtes, |
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Humiliant les bons qui savent leur bonté, |
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Comme aussi les méchants qui voient leur cruauté. |
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Grâce à la bonté, l'homme à sa place se range, |
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Moins terre que la bête, il est moins ciel que l'ange |
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Dont l'aile se devine à l'aile de l'air bleu. |
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Partout où l'homme écrit « Nature », lisez « Dieu ». |
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