| POÉSIES D'HUMILIS |
| Humilité |
| I |
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L'esprit des sages te contemple, |
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Mystérieuse Humilité, |
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Porte étroite et basse du temple |
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Auguste de la vérité ! |
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| 5 |
Vertu que Dieu place à la tête |
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Des vertus que l'ange au ciel fête ; |
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Car elle est la perle parfaite |
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Dans l'abîme du siècle amer ; |
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Car elle rit sous l'eau profonde, |
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| 10 |
Loin du plongeur et de la sonde. |
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Préférant aux écrins du monde |
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Le cœur farouche de la mer. |
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C'est vers l'humanité fidèle |
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Que mes oiseaux s'envoleront ; |
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| 15 |
Vers les fils, vers les filles d'elle, |
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Pour sourire autour de leur front ; |
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Vers Jeanne d'Arc et Geneviève |
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Dont l'étoile au ciel noir se lève, |
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Dont le paisible troupeau rêve, |
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| 20 |
Oublieux du loup, qui s'enfuit ; |
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Douces porteuses de bannière, |
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Qui refoulaient, à leur manière, |
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L'impur Suffolk vers sa tanière, |
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L'aveugle Attila dans sa nuit. |
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| 25 |
Sur la lyre à la corde amère |
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Où le chant d'un dieu s'est voilé, |
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Ils iront saluer Homère |
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Sous son haillon tout étoilé. |
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Celui pour qui jadis les Iles |
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| 30 |
Et la Grèce étaient sans asiles, |
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Habite aujourd'hui dans nos villes |
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La colonne et le piédestal ; |
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Une fontaine à leur flanc jase, |
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Où l'enfant puise avec son vase, |
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| 35 |
Et la rêverie en extase, |
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Avec son urne de cristal. |
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Loin des palais sous les beaux arbres |
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Où les paons, compagnons des dieux, |
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Traînent dans la blancheur des marbres |
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| 40 |
Leurs manteaux d'azur, couverts d'yeux ; |
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Où, des bassins que son chant noie |
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L'onde s'échevèle et poudroie : |
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Laissant ce faste et cette joie, |
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Mes strophes abattront leur vol, |
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| 45 |
Pour entendre éclater, superbe, |
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La voix la plus proche du Verbe, |
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Dans la paix des grands bois pleins d'herbe |
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Où se cache le rossignol. |
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Lorsqu'au fond de la forêt brune |
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Pas une feuille ne bruit, |
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Et qu'en présence de la lune |
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Le silence s'épanouit, |
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Sous l'azur chaste qui s'allume, |
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Dans l'ombre où l'encens des fleurs fume, |
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| 55 |
Le rossignol qui se consume |
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Dans l'extatique oubli du jour, |
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Verse un immense épithalame |
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De son petit gosier de flamme, |
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Où s'embrasent l'accent et l'âme |
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| 60 |
De la nature et de l'amour ! |
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| II |
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C'est Dieu qui conduisait à Rome, |
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Mettant un bourdon dans sa main, |
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Ce saint qui ne fut qu'un pauvre homme, |
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Hirondelle de grand chemin, |
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| 65 |
Qui laissa tout son coin de terre, |
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Sa cellule de solitaire. |
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Et la soupe du monastère, |
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Et son banc qui chauffe au soleil, |
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Sourd à son siècle, à ses oracles, |
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| 70 |
Accueilli des seuls tabernacles, |
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Mais vêtu du don des miracles |
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Et coiffé du nimbe vermeil. |
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Le vrai pauvre qui se délabre, |
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Lustre à lustre, été par été, |
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| 75 |
C'était ce règne, et non saint Labre, |
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Qui lui faisait la charité |
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De ses vertus spirituelles, |
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De ses bontés habituelles, |
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Léger guérisseur d'écrouelles, |
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| 80 |
Front penché sur chaque indigent, |
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Fière statue enchanteresse |
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De l'austérité, que Dieu dresse, |
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Au bout du siècle de l'ivresse, |
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Au seuil du siècle de l'argent. |
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| 85 |
Je sais que notre temps dédaigne |
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Les coquilles de son chapeau, |
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Et qu'un lâche étonnement règne |
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Devant les ombres de sa peau ; |
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L'âme en est-elle atténuée ? |
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| 90 |
Et qu'importe au ciel sa nuée, |
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Qu'importe au miroir sa buée, |
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Si Dieu splendide aime à s'y voir ! |
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La gangue au diamant s'allie ; |
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Toi, tu peins ta lèvre pâlie, |
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| 95 |
Luxure, et toi, vertu salie, |
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C'est là ton fard mystique et noir. |
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Qu'importe l'orgueil qui s'effare, |
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Ses pudeurs, ses rébellions ! |
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Vous, qu'une main superbe égare |
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| 100 |
Dans la crinière des lions, |
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Comme elle égare aux plis des voiles, |
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Où la nuit a tendu ses toiles, |
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Aldébaran et les étoiles, |
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Frères des astres, vous, les poux |
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| 105 |
Qu'il laissait paître sur sa tête, |
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Bon pour vous et dur pour sa bête, |
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Dites, par la voix du poète, |
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A quel point ce pauvre était doux ! |
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Ah ! quand le Juste est mort, tout change : |
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| 110 |
Rome au saint mur pend son haillon, |
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Et Dieu veut, par des mains d'Archange, |
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Vêtir son corps d'un grand rayon ; |
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Le soleil le prend sous son aile, |
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La lune rit dans sa prunelle, |
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| 115 |
La grâce comme une eau ruisselle |
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Sur son buste et ses bras nerveux ; |
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Et le saint, dans l'apothéose |
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Du ciel ouvert comme une rose, |
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Plane, et montre à l'enfer morose |
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| 120 |
Des étoiles dans ses cheveux ! |
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Beau paysan, ange d'Amette, |
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Ayant aujourd'hui pour trépieds |
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La lune au ciel, et la comète, |
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Et tous les soleils sous vos pieds ; |
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| 125 |
Couvert d'odeurs délicieuses, |
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Vous, qui dormiez sous les yeuses, |
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Vous, que l'Église aux mains pieuses |
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Peint sur l'autel et le guidon, |
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Priez pour nos âmes, ces gouges, |
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| 130 |
Et pour que nos cœurs, las des bouges, |
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Lavent leurs péchés noirs et rouges |
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Dans les piscines du pardon ! |
8 |
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| III |
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Aimez l'humilité ! C'est elle |
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Que les mages de l'Orient, |
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| 135 |
Coiffés d'un turban de dentelle, |
8 |
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Et dont le Noir montre en riant |
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Un blanc croissant qui l'illumine, |
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Offrant sur les coussins d'hermine |
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Et l'or pur et la myrrhe fine, |
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| 140 |
Venaient, dans l'encens triomphant, |
8 |
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Grâce à l'étoile dans la nue, |
8 |
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Adorer, sur la paille nue, |
8 |
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Au fond d'une étable inconnue, |
8 |
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Dans la personne d'un enfant. |
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| 145 |
Ses mains, qui sont des fleurs écloses, |
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Aux doux parfums spirituels, |
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Portent de délicates roses, |
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A la place des clous cruels. |
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Écarlates comme les baies |
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| 150 |
Dont le printemps rougit les haies, |
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Les cinq blessures de ses plaies, |
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Dont l'ardeur ne peut s'apaiser, |
8 |
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Semblent ouvrir au vent des fièvres, |
8 |
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Sur sa chair pâle aux blancheurs mièvres, |
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| 155 |
La multitude de leurs lèvres |
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Pour l'infini de son baiser. |
8 |
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Au pied de la croix découpée |
8 |
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Sur le sombre azur de Sion, |
8 |
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Une figure enveloppée |
8 |
| 160 |
De silence et de passion, |
8 |
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Immobile et de pleurs vêtue, |
8 |
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Va grandir comme une statue |
8 |
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Que la foi des temps perpétue, |
8 |
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Haute assez pour jeter sur nous, |
8 |
| 165 |
Nos deuils, nos larmes et nos râles, |
8 |
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Son ombre aux ailes magistrales, |
8 |
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Comme l'ombre des cathédrales |
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Sur les collines à genoux. |
8 |
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Près de la blanche Madeleine, |
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| 170 |
Dont l'époux reste parfumé |
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Des odeurs de son urne pleine, |
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Près de Jean le disciple aimé, |
8 |
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C'est ainsi qu'entre deux infâmes, |
8 |
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Honni des hommes et des femmes, |
8 |
| 175 |
Pour le ravissement des âmes, |
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Voulut éclore et se flétrir |
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Celui qui, d'un cri charitable, |
8 |
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Appelante pauvre à sa table, |
8 |
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Était bien le Dieu véritable |
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| 180 |
Puisque l'homme l'a fait mourir ! |
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Maintenant que Tibère écoute |
8 |
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Rire le flot, chanter le nid ! |
8 |
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Olympe, un cri monte à ta voûte, |
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Et c'est : Lamma Sabacthani ! |
8 |
| 185 |
Les dieux voient s'écrouler leur nombre. |
8 |
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Le vieux monde plonge dans l'ombre, |
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Usé comme un vêtement sombre |
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Qui se détache par lambeaux. |
8 |
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Un empire inconnu se fonde, |
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| 190 |
Et Rome voit éclore un monde |
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Qui sort de la douleur profonde |
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Comme une rose du tombeau ! |
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Des bords du Rhône aux bords du Tigre |
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Que Néron fasse armer ses lois, |
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| 195 |
Qu'il sente les ongles du tigre |
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Pousser à chacun de ses doigts ; |
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Qu'il contemple, dans sa paresse, |
8 |
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Au son des flûtes de la Grèce, |
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Les chevilles de la négresse |
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| 200 |
Tourner sur un rythme énervant ; |
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Déjà, dans sa tête en délire, |
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S'allume la flamme où l'Empire |
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De Rome et des Césars expire |
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Dans la fumée et dans le vent ! |
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| IV |
| 205 |
Humilité ! loi naturelle, |
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Parfum du fort, fleur du petit ! |
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Antée a mis sa force en elle, |
8 |
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C'est sur elle que l'on bâtit. |
8 |
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Seule, elle rit dans les alarmes. |
8 |
| 210 |
Celui qui ne prend pas ses armes, |
8 |
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Celui qui ne voit pas ses charmes |
8 |
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A la clarté de Jésus-Christ, |
8 |
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Celui là, sur le fleuve avide |
8 |
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Des ans profonds que Dieu dévide, |
8 |
| 215 |
Aura fui comme un feuillet vide |
8 |
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Où le destin n'a rien écrit ! |
8 |
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