POÉSIES D'HUMILIS |
Pauvreté |
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Qui donc fera fleurir toute la pauvreté ? |
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Quand Jésus a quitté le ciel, il l'a quitté |
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Pour une étable ; il est charpentier, il travaille ; |
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Né sur l'or, mais sur l'or mystique de la paille, |
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Entre l'âne et le bœuf, l'ignorance et l'erreur, |
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Lui qui pouvait choisir un berceau d'empereur, |
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Qu'aurait ému le pied rieur des chambrières, |
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Préfère une humble crèche où l'ange est en prières |
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Certes l'argent est bon, l'or est délicieux, |
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Mais l'un ouvre l'enfer, l'autre ferme les cieux ; |
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L'un sait glacer le cœur, l'autre étouffer les âmes ; |
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L'or met sa clarté louche où l'amour met ses flammes, |
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L'or est un soleil froid ; le soleil chauffe et luit, |
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Car il est fils du ciel ; l'or est fils de la nuit : |
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A pleins bords pour le crime, et rare pour l'aumône, |
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Il coule, et la famille, où sonne son flot jaune, |
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S'écroule au bruit joyeux des pièces de vingt francs ! |
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Et plus ils sont dorés, moins les baisers sont francs. |
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L'or est un mal où l'homme, hélas ! cherche un remède. |
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Sitôt qu'il crie et souffre, il l'appelle à son aide, |
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Pour vêtir sa misère et combler avec lui |
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Son cœur vide, et le gouffre amer de son ennui. |
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Grâce à l'argent, le mal trône et rit sur la terre. |
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A son contact banal, quelle âme ne s'altère ? |
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Jésus était-il riche, et Pierre l'était-il ? |
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Une humble barque, ouvrant sa voile de coutil, |
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C'est peu — même en comptant le souffle de la brise, — |
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Cette voile a grandi ; voyez-là, c'est l'Église ! |
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Travaillez, c'est la règle, enrichissez-vous, mais |
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Restez pauvres d'esprit. Laissant les fiers sommets, |
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Les lys, pour s'élancer, ont mieux aimé les plaines, |
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Et quant aux dons du ciel : « Aux pauvres les mains pleines. » |
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Dieu ne visite pas le riche orgueilleux, non ! |
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Pauvre, Jésus le lut, ne voulant d'autre nom. |
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Mais Jésus l'est toujours, mais son cri monte encore. |
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Tout pauvre que la lièvre et que la soif dévore, |
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C'est Jésus. Tout petit qui va pieds nus, c'est Lui. |
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Notre ennemi sans pain, est-ce encor Jésus ? Oui. |
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Être pauvre, avant tout, c'est aimer la sagesse, |
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Et l'on peut l'être même aux bras de la richesse ; |
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Être riche, avant tout, c'est n'aimer que l'argent, |
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Et l'on peut l'être, même en étant indigent ! |
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Être riche d'esprit, désirer, c'est la gêne, |
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C'est river à son pied une bien lourde chaîne ; |
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Être pauvre d'esprit, c'est être libre, Eh bien ! |
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Aimez ha liberté, n'appartenez à rien, |
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Pas même au lit qui s'ouvre à votre échine lasse, |
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Pas même à votre habit : il est au temps qui passe. |
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Toute la pauvreté, disais-je en commençant, |
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La mauvaise richesse, elle est dans notre sang : |
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Elle est dans nos pourpoints, elle est dans notre code |
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Et fait l'opinion, comme elle fait la mode. |
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O pauvreté, la France entende votre voix ! |
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France riche d'esprit, beaucoup trop riche en lois ! |
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L'esprit de pauvreté, voilà l'esprit pratique |
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Qui doit ensoleiller la sombre politique ; |
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Le roi, ton noble époux, César, un sombre amant, |
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Sont loin de ta pensée, ô France, en ce moment ! |
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Le front coiffé des plis d'une laine écarlate, |
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La liberté te rit, la liberté te flatte : |
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C'est un ange éclatant qui semble un lutteur noir, |
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Radieux comme l'aube et beau comme le soir, |
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Car il porte, pareil aux séraphins de l'ombre, |
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Un masque étincelant sur son visage sombre. |
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Tu n'as pas peur ? C'est bien. Tu veux le suivre ? allons. |
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Mais ne va pas saisir les ciseaux des félons, |
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Et du fier inconnu dont tu fus curieuse |
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Sinistrement rogner l'aile mystérieuse. |
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Ne lui mets pas de loi perfide autour du cou. |
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S'il n'est pas une brute, arrière le licou ! |
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Qu'il puisse au grand soleil marcher nu dans l'arène, |
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Et tordre toute chose en sa main souveraine, |
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Et retremper toute âme en sa cuve qui bout. |
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Alors nous pourrons voir qui restera debout, |
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La sagesse divine ou la sagesse humaine, |
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Si c'est le nom obscur que cet ange ramène, |
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Ou le nom lumineux dans chaque étoile écrit, |
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Et si c'est Robespierre ou si c'est Jésus-Christ ! |
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