| POÉSIES D'HUMILIS |
| Mors et Vita |
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Souvenez-vous des humbles cimetières |
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Que voile aux villages voisins |
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Le pli d'un coteau pâle où pendent les raisins, |
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Qu'éveille, au point du jour, l'air du casseur de pierres. |
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Seuls, les vieux fossoyeurs ont d'eux quelque souci. |
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Et c'est à peine si — |
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Comme des brebis étonnées, |
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Loin du troupeau fumant des douces cheminées, |
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Loin du clocher, ce pâtre amoureux d'horizons — |
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Quelques maisons |
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Abandonnées, |
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Toutes fanées |
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Par les saisons, |
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Du vide de leurs yeux dans leur face hagarde, |
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Contemplent — par-dessus l'enclos au portail veuf |
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Parfois de l'auvent qui le garde — |
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La chapelle en ruine à la grande lézarde, |
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Les tertres anciens et les croix de bois neuf. |
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Mais l'été que l'ange envoie aux vallées, |
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Pour les églogues étoilées, |
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Aux grands blés roux buvant ses haleines de feu, |
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Et vers les rivières vermeilles, |
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L'été, sur un signe de Dieu, |
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Fait, avec ses rayons, de sauvages corbeilles |
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De ces asiles tout en fleurs où les abeilles, |
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Dans l'herbe haute et drue ainsi que des remords, |
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D'un long bourdonnement ensommeillent les morts. |
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A midi, le soleil silencieux qui tombe, |
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Grave, comme un chat d'or s'allonge sur la tombe |
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Dont la blancheur brûle, éclatant |
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Parmi l'argile rose ou les avoines folles, |
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Pendant que le lézard entend |
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Passer, dans les bruits vains et les vagues paroles, |
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La robe, ayant l'odeur de nos amours défunts, |
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De la Mort, mère et reine des parfums. |
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Tramée avec les fils du rêve, |
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Voici s'assombrir l'heure où la lune se lève, |
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Et le lourd laboureur qui rentre réfléchit |
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Sur la route où l'air pur fraîchit, |
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Le long des murs sacrés, et son cœur croit entendre |
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Une voix étouffée ou tendre, |
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Dans la nuit bleue et noire ainsi que le corbeau… |
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La nuit donne la vie aux choses du tombeau. |
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Cependant, là-bas, dans les nécropoles, |
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Sur qui la nue ardente ébauche des coupoles, |
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Et qu'endorment les cris confus et les oiseaux |
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Des villes, dont le vaste oubli pèse à ses os, |
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Une immobile multitude |
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Poursuit le même rêve en la même attitude ; |
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Et depuis tant d'hivers que les soleils lassés |
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Ne comptent plus les noms par les vents effacés, |
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Malgré leur solitude qui s'ennuie |
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Au cantique filtré sur leur front par la pluie, |
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Elles peuvent goûter encor des jours bénis, |
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Ces pauvres âmes désolées, |
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Vers la douce époque des nids, |
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Sous les funéraires feuillées, |
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Quand Mai, de sa main fine, aux grilles des caveaux |
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Attache des bouquets et des regrets nouveaux |
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Ou quand leur commune patronne, |
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Leur fête, fait éclore une triste couronne : |
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Ce jour-là, plus d'un deuil charmant qui vient errer |
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Dans les sombres jardins, tressaille à rencontrer, |
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Sous les branches d'automne à peine encore vertes, |
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L'impériale odeur des tombes entrouvertes. |
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Et tous, ceux du village et ceux de la cité, |
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Ceux qui sourient d'avoir été |
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De gais bouviers dans la campagne, |
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Et ceux dont la statue en marbre est la compagne, |
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Ces morts que Dieu sema comme on sème le blé, |
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Tous dorment d'un sommeil si peu troublé, |
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Qu'il semble que la vie, |
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A ces mornes reclus |
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Lugubrement ravie, |
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Ne doive jamais plus |
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Monter ni redescendre |
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Des yeux pleins de nuit noire au cœur tombant en cendre. |
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Aucun orchestre en floraison |
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Sous les bosquets royaux dans la chaude saison, |
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Aucune orfèvrerie amoncelant ses bagues, |
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Aucun océan soucieux |
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Des perles qu'il charrie aux plis lourds de ses vagues, |
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Aucun Messidor sous les cieux |
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Qui couvrent la splendeur des terres éventrées, |
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Ni le soleil de ces contrées |
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Où son regard luit si hautain, |
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Sur les monts que couronne une âpre odeur de thym, |
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Qu'il semble à la stupeur physique |
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Que le rayon fait la musique ; |
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Ni lune en fleur d'aucun été, |
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Ni comètes semant de diamants leur voie, |
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Ne roulent plus d'ivresse en versant plus de joie, |
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Que la solennelle clarté |
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Qui, tenant de la rose et de la primevère, |
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Jaillira par la fente en rumeur des cercueils, |
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Comme un vin parfumé des blessures du verre, |
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Quand, sonnant la fuite des deuils, |
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L'ange du Jugement, sur le tombeau du Juste, |
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Soulèvera la pierre avec un geste auguste ! |
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