| POÉSIES D'HUMILIS |
| Les Musées |
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Entrez dans les palais grands ouverts à la foule ; |
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Un jour limpide y luit, l'heure paisible y coule, |
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Le pied rit au miroir des parquets précieux, |
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Et loin, dans le plafonds aussi hauts que les cieux, |
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Bleu séjour de la muse et du Dieu sous les voiles, |
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L'œil voit trembler des chars, des luths et des étoiles. |
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Sous la voûte, sur les paliers, |
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Par les rampes en fleurs et les grands escaliers, |
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Un courant d'air vaste circule, |
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Et douce est la fraîcheur où vous marchez, |
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Parmi le peuple blanc des marbres recherchés : |
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Saluez, c'est Vénus ; admirez, c'est Hercule ! |
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Comme vous reposez les yeux, |
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O blancheur sombre des musées ! |
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La fièvre de nos sens expire dans ces lieux, |
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Et nos âmes y sont largement amusées. |
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O génie, ô lent créateur, |
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Comme Dieu fait courir la sève dans les arbres, |
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Tu fais courir la vie aux lignes des beaux marbres ; |
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Et sur la pierre, à la hauteur |
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Des bras de la statue ou du col de l'amphore, |
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L'œil croit voir voltiger encore |
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Les mains illustres du sculpteur. |
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Alors notre cœur se rappelle |
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Le temps d'Auguste, l'âge où florissait Apelle ! |
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Tout ceux dont un laurier pressait le front puissant, |
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Le pnyx sonore où rit la troupe des esclaves, |
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Les toges du forum, les plis des laticlaves, |
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César spirituel ! Sophocle éblouissant ! |
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Rome, Athène ! O palais que la colline élève ! |
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Vous, Romains, vous sculptez à la pointe du glaive ; |
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Et vous qui soupez chez les dieux, |
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Vous possédez la grâce et vous la versez toute, |
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Athéniens, et c'est chez vous que l'âme écoute |
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Le grand hymne muet qui chante pour les yeux, |
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Le long des lignes, sous la voûte |
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De vos temples mélodieux. |
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Des anciens, endormis au bruit frais des fontaines, |
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Les âmes en rêvait se promènent ici, |
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Caressant tous les fronts d'un regret adouci, |
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Et font, sur les lèvres hautaines |
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Des Romains et des Grecs et de Tibère aussi, |
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Chuchoter un long flot de paroles lointaines. |
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O belle antiquité, toute nouvelle encor ! |
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Berce-nous de tes bons murmures, |
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Comme une abeille d'or, |
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Que l'été de Paris prendrait aux roses mûres |
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Pour la jeter en Prairial, |
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Grisée |
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Et bourdonnante, autour de la salle apaisée, |
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Où, visiteur royal, |
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Par la vitre embrasée au feu de ses prouesses, |
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Le baiser du soleil vient dorer les déesses. |
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