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ET le vieux colonel, tirant sa tabatière, |
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Me dit : « Que voulez-vous, mon ami, c’est la guerre ! |
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— La guerre, cher monsieur ; mais je ne l’admets pas. |
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— Comment ! — A mon avis, la déesse Pallas |
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Devrait, au lieu de lance, et d’égide, et de casque, |
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Porter plumes, rubans, grelots, maillot et masque, |
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Et tenir à la main, comme feu Triboulet, |
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Une marotte. — Eh quoi ! riez-vous, s’il vous plaît ? — |
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Non, non, je ne ris pas. — Quoi ! Pallas une folle ? — |
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Oui, mon cher colonel. — On croirait, ma parole, |
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Que pour vous le dieu Mars n’est qu’un bouffon de cour, |
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Un pitre, s’essoufflant au coin d’un carrefour, |
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Aux badauds ébahis débitant des sornettes, |
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Et dans un casque d’or recueillant ses recettes. |
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— Le portrait ci-dessus est exact en tout point. |
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— Voyons, vous vous moquez… —Je ne me moque point. |
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Comme disait Alceste, et je ne puis comprendre |
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Que votre opinion se puisse encor défendre. |
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Vous faites de la guerre une nécessité, |
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Un fléau qui jamais ne peut être évité, |
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Comme le choléra, la grêle ou le tonnerre ; |
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Puis vous vous inclinez en disant : C’est la guerre ! |
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Ce mot-là, parait-il, devra tout excuser ; |
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On ne doit s’insurger ni se scandaliser |
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En voyant le bon droit se donner une entorse, |
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La justice céder au règne de la force, |
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Et la matière enfin l’emporter sur l’esprit. |
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— Tout cela, mon ami, sont choses qu’on écrit ; |
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Ce sont raisonnements qui font bien dans un livre ; |
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Mais l’homme est toujours l’homme, et la gloire l’enivre, |
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Et de son sot orgueil telle est l’intensité |
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Qu’il le pousse souvent jusqu’à la cruauté. |
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La guerre, voyez-vous, est un mal incurable. |
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— Et pourquoi ? — Parce que… — Vous connaissez la fable |
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De Bertrand et Raton ? — Oui, les marrons du feu. |
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— Eh bien, mon colonel, réfléchissons un peu. |
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N’est-il pas évident que tous, tant que nous sommes, |
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Nous sommes les Ratons, et que ces quelques hommes |
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Que l’on nomme empereurs, ministres, généraux, |
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Sont… — Mon ami, la guerre enfante des héros, |
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Grandit les sentiments, dévoile les courages, |
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Fait des hommes enfin ! — Mais en perd davantage. |
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— Mourir pour son pays est un bienheureux sort. |
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— Hum ! hum ! Celui qui meurt jouit-il de sa mort ? |
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— Comment, vous, un Français ! — Mon Dieu, je dois le dire, |
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Je ne crois pas qu’il soit un homme qui désire |
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Mourir pour son pays, alors qu’à ses côtés |
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Éclatent les obus, et qu’il voit culbutés |
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Criant, saignant, geignant, sept ou huit camarades. |
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Alors les chants guerriers lui paraissent très-fades ; |
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Son devoir l’attachant, quoi qu’il doive affronter, |
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Il reste ; mais a-t-il grand plaisir à rester ? |
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Pense-t-il qu’il est beau de mourir pour la gloire ? |
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Le chant des Girondins lui vient-il en mémoire ? |
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Non. Dans ces moments-là le cœur pleure, et l’on sent |
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Qu'il est quelqu’un là-bas qui pense au fils absent… |
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S’il est beau de mourir, il est bien doux de vivre ; |
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On fera son devoir ; on suivra, s’il faut suivre, |
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Jusque sous les canons ceux qui vont de l’avant ; |
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Mais au fond de son être on sent vibrer souvent |
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Tout un monde chéri qui pour vous veille et prie, |
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Et l’on désire peu « mourir pour la patrie ». |
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Peut-être appelle-t-on cela la lâcheté ; |
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Je suis un lâche, alors. — Vous êtes entêté, |
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Voilà tout. » Et le vieux, tortillant sa moustache, |
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Allongea sur sa botte un bon coup de cravache, |
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Son geste habituel alors qu’il ne veut pas |
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Avouer qu’il a tort, et se croisa les bras. |
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