| A MONSIEUR X*** |
| PROPRIÉTAIRE |
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Bobigny, novembre 1870.
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AU sein d’un vaste champ d’ognons et de poireaux, |
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Une vieille maison sans porte ni carreaux, |
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Où le vent pleure : |
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Quatre murs enfumés, ornés par-ci, par-là, |
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De créneaux 'et de trous, un toit percé, voilà |
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Notre demeure. |
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C’est dans cette oasis que nous avons passé |
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Quelques nuits, cet hiver, sur un parquet glacé, |
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Par un froid russe ; |
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Que nous avons fermé, sans trêve ni merci, |
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Le chassepot en main, la route du Drancy |
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Au roi de Prusse. |
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C’est la que nous montions nos grand’gardes de nuit, |
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Près d’un mur crénelé, dans la plaine, sans bruit, |
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Maussades poses ! |
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Aux heures où jadis nous dormions chaudement, |
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Et faisions à loisir — et sans bombardement — |
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Des rêves roses. |
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C’est là que j’ai fumé, par grand désœuvrement, |
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Moi qui ne fumais pas jadis, énormément |
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De cigarettes ; |
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La que plus d’une fois, — concert très-inconnu |
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A Paris, — j’entendis le babil ingénu |
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Des alouettes. |
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C’est là que j’ai souvent maudit à plein juron |
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Les Bismarck, les Guillaume et les Napoléon, |
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Grands tueurs d’hommes, |
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Qui, sans jamais quitter sommiers ni matelas, |
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Ronflent toute la nuit et font faire aux soldats |
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Les mauvais sommes. |
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C’est là qu’en sentinelle, assis sur un tonneau, |
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Sans broncher, j’ai reçu de la grêle, de l’eau |
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Et de la neige ; |
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Là que plus d’une fois, dans ce tonneau plongé |
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Jusques au haut des reins, j’ai pris, pauvre assiégé, |
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Des bains de siège. |
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C’est là que j’ai compris qu’un soldat, aujourd’hui, |
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N’est qu’une molécule, un lui qui n’est pas lui, |
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Une machine, |
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A qui le bout du nez doit servir d’horizon, |
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Et qui produit l’effet sans chercher la raison |
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Qui détermine. |
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O toi, qui que tu sois, dont j’ignore le nom, |
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Monsieur Xiks***, de ce champ et de cette maison |
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Propriétaire, |
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Sois sûr qu’en les quittant je n'ai rien regretté, |
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Rien, si ce n’est pourtant ceci : d’avoir été |
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Ton locataire. |
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